Putas muertas

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No es muerte. Son sólo putas. Treinta libras. Treinta arrugadas libras de mi cartera que caen como una pajarita. Treinta monedas, dos billetes, tres, dos o diez. Pagar es pagar y nunca importa cómo. ¡Paga! El precio del ser humano es despreciable. Son sólo putas. Descuento al tercero.  Mi cartera tiene un valor inalcanzable para cualquiera de los diecisiete pubis de esta vieja casa. Aparece junto a la esquina del río, hay una luz redonda y azul, la puerta es verde, el pomo dorado, el ladrillo blanco, no hay ventanas, son tres plantas y quince habitaciones. El mostrador  huele a sexo, pero nada lo enseña. Nada lo insinúa. Dentro son sólo putas; coños vacíos que llenan bolsillos. No es muerte, pero lo aparentan.

Siempre subo las escaleras descalzo por respeto a la alfombra. Afuera llueve, demasiados charcos y camino por la hierba para llegar a la casa Roja. Lo blanco es rojo. Mojada aparece la hierba, que también es verde y se aplasta y quedan mis suelas a cada paso. Nadie me sigue, y sin embargo, cualquiera puede. No me importa dejar sospecha. No me gustan las huellas de barro sobre el cálido granate. No me gusta ensuciar el suelo. Adoro mi respeto sobre lo precioso. Adoro tener más respeto sobre la moqueta que sobre las prostitutas. La moqueta redondea los escalones y da calidez a la frialdad. Dentro, ellas. El objeto. Ellas no hablan. Ellas no escuchan. Ellas no dan síntomas de ser y nunca serán como yo. Son, pero no lo son. Yo tengo dinero, yo estoy al otro lado del mostrador, ellas son parte del mostrador. Carne cruda que masticamos como un trago de whisky que sacia tiritar.

Apuñaladas tampoco sangran. Son putas muertas, aunque viven porque caminan y a veces mueven las piernas. Podridas porque hay un olor a otro hombre en su piel. Inodoro es todo el olor. Mi carne de plástico como un regalo sin lazo ni envolver. Vaga respiración al último empujón. Desnudas a merced de mí, feas a merced del tiempo, usadas a merced del dinero, penetradas y tocadas a merced del cliente; hombre, muchacho o señor. Y sin nombre a merced de una utópica libertad. Sí, bueno, uno falso que nunca nombro. Nombre no es cualquier nombre. Nombre es personalidad. No hay nombre entonces. Matarlas nos mataría, así que adoro su muerte desnuda a merced de mí. Meter es un acto físico que desanuda un ansia. Somos animales y ellas son solo putas. Meter es introducir, introducir es esconder, esconder es desaparecer, desaparecer es dolor. Comer es ser hambriento, hambriento es debilidad, debilidad es morir. Follar es joder, joder es romper, romper es destruir, destruir es desaparecer. Odiar es dejar de ser amado. El semen evita el ombligo. No será necesario que diga ni siquiera una palabra.

-¿Qué hago con el cuerpo?

-¡Quémalo?

-¿Sabes que no tiene sangre?

-¿Se mueve?

-Cuando me fui quedó quieto.

-A veces pierden un hilo rojo, como si quisieran que las deshilaran antes de morir. -Termina de liarse un cigarrillo y busca un mechero en la camisa-. Tú paga.

-Cóbrate… -Tiendo el dinero sobre el mostrador-. Me la comería.

-Cazuela y buen fuego…

-Pon la chimenea.

Vivir es morir. Tengo una libreta que el día que la termine dejaré el cerebro vacío de ideas para que nunca se me olviden. He tocado dos tetas y mis manos continúan sucias de girar llaves inglesas. Es importante que el agua no gotee. La humedad es una palabra como juego, como problema y, siempre según cómo y dónde, moja más o menos. He tratado de hundirme, pero al lamer siempre me seco. Se seca, y clavarle un cuchillo en el pecho no sirve de nada. Clavar es penetrar. Continúo vacío. La cartera también. Vuelvo a casa.

Me odio, nos odiamos todos porque no nos miramos, pero disimulamos. Sonreímos y no nos entendemos. Nunca nos conocemos. Sonreímos. Solo no tengo tiempo, porque solo no hay tiempo, porque solo nadie espera, a nadie esperas.

-¿Es el treinta y seis?

-Sí.

-¿Va hasta el Hospital?

-Así es.

A veces me siento en el asiento veintisiete. Otras corro tan aprisa que voy escuchando la misma canción de las diez y cuarto y no me siento, me quedo bailando con disimulado vaivén. Cuando leo prefiero hacerlo de pie. Cuando me siento miro al cristal y veo la calle. Separar al peatón de los coches fue una gran idea. Alguien inventó los charcos para que al caminar tuviéramos un espejo y en ellos todo es irreal. El viento nos borra. Cuando cruzo  las piernas las frena el autocar y recuerdo el tacto de mi pene en la oscuridad. La oscuridad es el final. La oscuridad es sinónimo de muerte. Están muertas. Las necesito. Necesidad. No necesito más. Putas.

Fotografía: Man Ray

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4 comentarios en “Putas muertas

  1. Relato más macabro, más sádico, más decadente. El perfecto retrato de un tipo antisocial y psicópata, con el añadido de un par de párrafos rellenos de sustantivos entre comas que confieren al texto una acción continuada. Creo que te has superado, Mejor que siempre. Muchos besos. Encantada.

    • Todo lo que sube, baja. Así que si para ti me superé, pronto bajaré. Siempre hay un techo.
      Dudo que sea todo lo que dices. Necesito tiempo para releerme y encontrar una perspectiva objetiva. Dentro de la maldad veo muchos adjetivos sobre la historia que me dicen que tal vez disfrutaste, y eso es que el personaje ha conseguido dejar una pequeña huella.
      Mil gracias. Y encantado yo de que leas y comentes.

      • Mi madre me educó diciéndome que es de bien nacido ser agradecido. Además, desgraciadamente, con los sacerdotes no tengo relación alguna para darles nada. Tampoco quiero..
        Y por favor, no infravaloremos la palabra ‘amigo’. La amistad es algo muy grande. Tan grande como que uno no tiene porque dejar mensajes a través de comentarios públicos en un blog de relatos.
        Disculpa la sobriedad, pero no creo que sea el lugar para responder, pero lo hago porque no me gustaría que se repitiera. Este es un espacio para hablar sobre los relatos, no sobre mí, sobre mis relaciones o sobre a quién tengo que dar o no las gracias.
        Y de todas maneras, insisto, gracias.

Seamos valientes

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