El amor delgado

IMG_20151213_194551El amor no dijo nada, no tocó nada. Y con una cruel lentitud, como un cadáver bajo la oscuridad de los árboles, fue deteriorándose. Ni una herida. Moví su gesto triste, la cabeza estrangulada por el apetito, y tampoco hubo un rastro claro de la muerte. El amor era una caricia, y derramado entre hojas secas, yacía áspero e insensible. Desmejorado, sostenía a duras penas el peso del agua en ambas palmas de sus manos. Acerqué el espejo en busca de un halo o aliento, pero el amor reiterado continuaba tendido y frío. Cerré la caja de cartón y observé la sonrisa larga e imperfecta que él había cosido en la superficie. El único sonido que había en la minúscula habitación era el de un exhausto corazón, desnudo, empapado en sudor y abandonado. El amor, una vez más, no dijo nada, no tocó nada, y sin embargo, por algún extraño motivo, era un ser humano aún vivo. 

Christopher me mordía los labios cuando hacíamos el mismo amor. Después, mezclaba mi sangre con la tinta de un rotulador, dos gotas de su propio semen, y expandía el cóctel en un trozo de tela cualquiera. Arte, decía. Cogía sus dedos y observaba su todavía dura e imperfecta erección. En la soledad, en silencio, los dos sí éramos perfectos. En compañía, entre palabras, rompíamos con excesiva belleza toda nuestra imperfección. 

-Haré huevos fritos.

-La ciudad torna hacia un caos y no es poesía, dijo el Rinoceronte. 

-¿De qué hablas?

-De huevos fritos, yemas líquidas y de la necesidad de eyacular.

-¿Más?

-En los tejados, querido Sam, sólo hay finales y suicidios. Tú y yo estamos aquí en este menudo apartamento, aún desnudos, hablando de comida, evitando la ciudad, dibujando un libro infantil, y conversando únicamente de ti y de mí, los dos protagonistas.

-¿Qué deseas?

-Soledad. La calma radica en la ausencia, y quizá por eso nos amamos, para escondernos el uno en el otro hasta desaparecer.

-¿Nos amamos?

-Sí. Pretérito perfecto simple.

Gateó sobre las sábanas arrugadas hasta los pies de la cama y analicé la hermosa perspectiva y textura de sus testículos colgando bajo aquellas viejas nalgas. Descabalgó del colchón, y tras posar sobre una circular alfombra de retazos, buscó la ropa interior. Caía con lentitud su rigidez, alzando ambos ojos hacia un vacío en el que yo jamás supe llegar. Él era mi hombre desde hacía doce meses y trece días, pero jamás había logrado poseerle. 

Adoraba los tejados, los gatos blancos, el paso de las nubes, y odiaba su palabra entrelazándose con el sobrepeso de la verdad. Christopher era un hombre adulto, coleccionaba pajaritas de tonos lóbregos y pastel que vestía con soberbia y distinción. Procedía de una familia distendida y distinguida, y coincidí a su lado, por primera vez, frente a un lienzo aterrador de Cézanne. ¿No ves el cuadro torcido?, preguntó ladeando la cabeza. Soslayé las pupilas y advertí su perfil, en la misma posición, con una breve mueca de preocupación y decepción, y sin ofrecerme en ningún instante la propiedad de la dudosa cuestión. Permanecí quieto, respirando un ácido perfume de intensos matices cítricos, atorado o asustado. Devolví los ojos al cuadro y sentí que su voz trocearía mi ser si emergía de nuevo. Nervioso, crucé los brazos, él desapareció, y yo, recliné el cuello hacia la izquierda en busca de su espacio. Me fui y regresé, y en el mismo lugar, junto a él, contesté a la pregunta tres días después. Muy torcido.  

Amaba sin saber de amor el peso de la edad en su cabello, nevado, duro, seco y recto. En ocasiones, indomable como su carácter, recio, creativo e indolente. No me enamoré de él, me enamoré de la rareza, la originalidad y de la pasión fugaz que desprendía en la rutinaria y corta acción que suponía desabrochar una camisa. Un señor, decía él vertiendo azúcar moreno en un café negro aún con un milímetro de espuma en lo alto de la taza. ¿Por el anillo?, pregunté. Porque nunca verás mi lengua dentro de tu boca, respondió. 

Extendí la misma sábana arrugada sobre mi cuerpo, lo cubrí, y bajo la frialdad del lino, vi caer la mirada que había alzado. Vi tristeza como lluvia que se expande sin límites en el asfalto, pero la dejé correr.

-¿Deseas que me vaya? -Sugerí.

-Y que frías los huevos fritos que me prometiste. 

Arrancaba margaritas y la hierba crecía más de lo habitual en verano. Nadie la cortaba. El prado era un espacio pequeño junto a una ladera de rocas. En la cima, un colegio. Tumbado, yo había logrado esconderme, no prestaba atención a las nubes, el sol no caía, pero dejaba tender la belleza de su luz sobre nuestros livianos cuerpos. Oía ruedas de bicicletas y escuchaba gritos hablando como pelotas yendo y viniendo contra una pared que golpeaban sin motivo. Balones vacíos, carentes de recorrido y con tan sólo origen y destino. Conversaciones. 

-¿Crees en el amor? 

Natalie era una niña esquelética, vestía faldas blancas, braguitas blancas que dejaba ver cuando escalaba el muro de la escuela, calcetines blancos y una diadema rosa recogiendo su cabello. No era guapa, era atractiva. Ella, hija de una madre sin padre que vivía en el primer piso de un bloque de edificios de nueve alturas, me escribía cartas que nunca entendí. Ella quitaba cada pétalo, afirmaba y negaba, y una vez conseguía la respuesta, me entregaba con dulzura la flor decapitada. 

-¿Qué es? -Pregunté.

-Es lo que un hombre y una mujer sienten cuando se quieren. 

-¿Y puede ser el amor una flor rota?

-No. El amor es un un sentimiento. 

-¿Y qué forma tiene?

-Es un corazón.

-¿Por qué?

-¿Cómo dibujarías tú el amor? -Se molestó.

-Como una línea delgada e interminable.

-Pero no es así.

-Verdad, termina siempre en algún lugar. 

El gesto de Natalie se torció como si tuviera un trozo de fruta agria entre los dientes. La hierba crecida tambaleó, ella la atravesó con ambas manos, mostró otra margarita sin pétalos y la descabezó por completó entregándome el tallo. 

-Tu amor. 

-Si no la hubieras arrancado, quizá hubiera seguido creciendo, y ése sería nuestro amor. 

-¿Una margarita gigante?

-Y viva.

-Eres idiota. -Lanzó el tallo contra mi cara y volvió la mirada al cielo- La hubiera quemado el sol o ahogado la lluvia.

Nos vi desde una perspectiva eclesiástica y descubrí una puerta en alguno de los rectángulos. Iba directa a la adolescencia. Odiaba los balones y los coches en miniatura, y lejos, sólo muy lejos dejaban de existir. Abominaba colorear, aborrecía el ruido, detestaba la demarcada normalidad y quería eliminar pensamientos, pero la cabeza no cesaba, como el paso de los días, el paso de las páginas, el paso del tiempo y el paso de los pies. 

-¿Sam?

-Sí…

-¿Me quieres?

Natalie separó las líneas afiladas de la hierba que nos distanciaba y tendió la mano hasta que atrapó mi brazo. Los huesos bajo sus dedos eran tersos, y su piel olía tan bien, que era inevitable imaginar el tacto húmedo de una pastilla de jabón. Miraba sin miedo, apenas pestañeaba, o completaba la acción con una excesiva lentitud, y al hablarme, la inocencia de sus pequeños dientes me aterraba.

-No lo sé. -Titubeé.

-¿Quieres venir a mi habitación?

-¿A tu casa?

-¡No! -gruñó-. Aquí, entre la hierba. Este es mi refugio, y aquí guardo todos los tallos de las margaritas rotas. Las podemos pegar y haremos nuestra flor gigante. Luego quiero darte un beso.

-He de irme a casa.

El amor era miedo; emociones idénticas con distinto nombre. Me resultaba incomprensible. El amor era un hilo colgado que balanceaba, y aparecía y desaparecía como el monstruo del armario. Y por ese motivo elegí correr. Vi terrorífico que quisiera presentarse con formalidad en la infancia sin la madurez adecuada. Era una osadía porque desconocía el significado de todo. Huir, muy poco a poco, trajo el alivio y la cantidad de oxígeno adecuada. Cuando miré atrás durante un segundo, sólo pude ver la hierba. Natalie continuaba tumbada en su refugio. Aún así, yo volví a correr como si me persiguiera un extraño. 

Untaba el pan de molde en la yema y no levantaba la cabeza cuando masticaba. Del cuello le colgaba una servilleta de papel, y junto al plato subrayaba frases cortas de un libro de Boris Vian. Christopher solía colocar un pie sobre otro cuando era feliz, habitualmente descalzos, no los movía y no decía una palabra. Tenía un extraño fervor por el silencio, y cuando lo exhibía, el mínimo ruido era un sonido atronador. Sentí la necesidad de amarle, de colocar una silla a su lado, pedirle que untara para mí, que llevara el trozo de pan hasta mis labios, que empujara el libro a un lado, que me abrazara, me mirara a los ojos, y por un instante, en ese minúsculo segundo, él dijera, Te quiero, Sam, te quiero mucho. Sin embargo, el amor, en ocasiones, era un cable largo y en desuso, guardado en una caja de cartón sin una exacta ubicación. El resto de las veces, el cable, enchufado, únicamente realizaba su función.

Despacio, caminé hasta la cocina y dejé que corriera el agua sobre la sartén. Odiaba el ruido de los platos que él amaba, y con la actitud de un ladrón, fui moviéndome y desplazando cada objeto que hallaba a mi alrededor. La ventana, junto a la nevera, era pequeña como la solapa de un buzón y el sol no accedía. Si él hubiera vuelto la cabeza hacia mí, habría hallado una sombra. La lóbrega oscuridad solía llenarse de tristeza o intimidad, si bien, ninguna de las dos allí respiraba. En el salón, él volvía a trazar una línea sobre el libro mientras el tenedor sostenía una fina clara doblada. Yo estaba aceptando que era la hora de desaparecer, aunque el verbo no hallaba camino ni significado, y sólo deseé alejar mi erección del ombligo.

-Mañana vendrás temprano -dijo sin dirigirme la mirada. 

-¿Siete?

-Seis. 

-Podría quedarme a dormir.

-No. 

-¿Me voy ya, entonces?

-Hazlo. 

Descalzo, me dirigí a su habitación. Al desaparecer la propiedad ganaba una dimensión desconocida. Quise dormir en el fondo de uno de sus zapatos, pero me calcé los míos. El amor delgado, decía Christopher, es el único que hoy existe, es como la línea que inició el lienzo. Después pintamos mucho alrededor y olvidamos que nos llevó a la actualidad.

Vi cómo empujó el plato sin que hiciera un sólo ruido, desenganchó la servilleta, hizo una bola y la depositó sobre el tenedor. Allí estaría mañana. Leía, y cuando leía nada existía. Ni él. Su ausencia me permitía lentitud, y con el cuerpo sobre la cama, anudando los cordones, pasé algunas páginas invisibles de aquella habitación. 

Klimt era un artista excesivamente usado. Lo había dicho él mientras levantaba el marco y lo descolgaba de la pared. Aún continuaba allí, arrinconado junto a la mesilla. Era una obra inusual, y no obstante, tenía un halo de tópico aterrador. Su habitación lo era. Como si él quisiera dormir con todo lo que amaba, allí acumulaba lienzos y libros en completo desorden. El sexo había derrumbado las columnas de ejemplares que se acumulaban sobre la cabecera. Libros viejos, leídos, releídos, y sin el orden preciso en tamaño o anchura, y en muchos casos, sin que el lomo estuviera a la vista. Suspiré tendido, retrocedí en mis actos, me descalcé, me desnudé y caminé sigiloso hasta él. Christopher no medió un ruido, cerró la puerta de la calle mientras yo, en calzoncillos, equilibraba con mi ropa entre los brazos. 

-Buenas noches, Christopher. -Logré decir.

-En la vida, querido amigo, -Enunció grandilocuente desde el otro lado de la puerta- hemos de saber cuando ha llegado el final, entonces, no es necesario decir nada más. El ser humano comete el mismo error una y otra vez. No lee porque no sabe pasar páginas.

-¿Es el final?

-Ve a casa. Mañana a las seis. 

Cuando murió Natalie en mi regazo, no la amaba. Observaba que apenas le habían crecido los pechos bajo una blanca camiseta de algodón, si bien, la ínfima y dura aparición de aquellos pezones era hermosa. Su sonrisa, de manera extraña, continuaba firme y viva en el rostro ensangrentado. Cesará, dijo. La cabeza pesaba sobre uno de mis muslos, y cuando recuerdo los autobuses cruzar delante de mis ojos, vuelven a mí las estrellas apelmazando los tejados. No sé cómo terminó su vida porque no escuché el instante en el que dejó de respirar. Cesará, dijo. No era una bella última palabra, pensé. No me atemorizó la muerte, sino la soledad entre tanta gente. 

Viva, años previos, había bajado las escaleras de la puerta de su casa de dos en dos. Sostenía un regaliz rojo y uno negro en la misma mano. Yo, apoyado junto al interruptor y la puerta de un ascensor no pude evitar sonreír cuando me tendió el puño cerrado y ambas tiras cayeron como flores marchitas. 

-Elige. 

-¿Significará algo? -Pregunté. 

-¿El qué?

-El color que elija. 

-Creo que todo tiene significado, Sam. Todo. Pero aún desconozco muchas respuestas.- Volvió a estirar el brazo y ambas quedaron enfrente de mi nariz- Elige. 

Hice lo que no deseaba. Con Natalie todo parecía ser examinado. Sentía que ella medía cada parte de mí, mis gestos, mis palabras, mi forma de mirar, incluso la incontrolable respiración. Sentía un miedo aterrador a ser cómo era porque creía que amaba mi personalidad. Y ella lo sabía. 

-Me mientes -dijo-. ¡Vamos!

No íbamos a ninguna parte. Tampoco era una cita, o yo negaba tal denominación. Mantuvimos la distancia en la estrecha construcción de una acera que terminaba en el centro de la ciudad mientras yo mordía el desagrado de un regaliz negro. Los coches cruzaban en ambos sentidos, y ella, al mover el brazo que caía a mi lado, lo separaba de sus caderas en busca de mis nudillos. Observé su perfil, pero tenía ambas pupilas desatendidas sobre las paredes de los edificios. Hacía años que no llevaba diadema, tampoco vestidos blancos, desconocía el color de sus braguitas, y al sonreír, sus dientes parecían más grandes. Natalie era una chica atractiva, inteligente y extraña. Adoraba la irrealidad en su extravagante personalidad, de la que, si bien, nunca me llegué a enamorar. 

Sobre una mesa de planchar, Christopher colocaba un tenedor sobre otro levantando una pequeña torre. Permanecía en silencio, vestía un pantalón de pijama de lino de patas anchas, iba descalzo y sin calcetines, y aún lucía la misma camisa blanca, arrugada y abotonada de la noche anterior sin su pajarita. Sujetaba del asa una taza de café, observaba la perspectiva de la construcción, y con un nuevo cubierto en la mano libre, dobló la espalda y buscó cómo colocarlo. Aún ningún reloj había alcanzado las seis de la mañana, la puerta continuaba abierta, y yo permanecía inmóvil con ambos pies sobre el felpudo, una bolsa de papel colgando de mis dedos y oliendo a bollería recién hecha, y sin saber cómo decirle en voz alta que el amor estaba perdiendo todo su peso. La ausencia comenzaba a ser un dolor irreparable e irremediablemente abocado a la muerte. Vi al amor pálido, enfermo y abandonado, y si flexionaba las rodillas y acariciaba su corazón, moriría. El amor volvió a no decir nada. Lo supe. Era un hilo roto entre la rudeza de una alfombra.

-He traído el desayuno. -Me descalcé y cerré.

-No podremos usar tenedores. 

-¿Por qué?

-Los estoy utilizando.

-Lo veo -dije incómodo-. Pregunto por qué estás utilizándolos de la manera que los utilizas. 

Me señaló con el cubierto, lo lanzó hacia el sofá y abandonó su actividad. 

-¿Has traído preocupaciones racionales a esta casa? -Preguntó sarcástico- ¿Acaso crees que debía haber utilizado cucharas? ¿Quizá la mesa del salón, haber empezado más temprano o colocarlos en otra posición? Dime tu sabia opinión. 

-¿Dormiste bien, Christopher?

-Mi sueño y mis sueños descansan tras una puerta opaca, gorda y junto a la cerradura cuelgan doce candados. No sé cómo osas siquiera a  golpear tus nudillos en ella.

-¿Qué somos?

-Seres humanos, simples y complejos, pero iguales…  

La torre se desplomó. La cabeza de un tenedor quedó en el aire, él soltó la taza, que con rapidez chocó contra el suelo, oí el crac, y los trozos y el café se esparcieron a gran velocidad entre las líneas del parqué. Después, el cubierto que balanceaba también cayó, tintineó en tres ocasiones, y acto seguido la calma regresó de forma brusca y desagradable. Christopher continuó durante eternos segundos en una posición que evidenciaba el vacío de sus manos, mirando el desorden de los siete tenedores que aún continuaban sobre la mesa de planchar. Yo quise dejar de respirar para evitar que el aire que cogía y expulsaba fuera una molestia. Temblé, y el envoltorio de papel que sostenía entre las manos simuló una tormenta. 

-Tienes mucho trabajo. -Rumió dirigiéndose hacia su habitación. 

-Traje… -Intenté dar el paso hacia él, pero no logré levantar un centímetro del suelo.- Traje, traje…

-Sí, veo qué trajiste, -Áspero, se detuvo en la puerta de su cuarto y volvió a observar el desperfecto.- Nunca fuimos lo que dijimos ser, fuimos lo que hicimos, de hecho, calla más a menudo, porque sólo somos lo que hacemos. Y por eso sólo trajiste. 

-No entiendo, Christopher.

-Hablo de amor por primera vez. Él es un hilo enhebrado, cosido, o un ojal y un botón, y ahí en ese punto nadie intenta huir. Se necesitan el uno al otro para ser un exacto equilibrio. 

-¿Y? 

-Cómete el desayuno y ordena mi desorden.

La cocaína era una línea fina sobre un tablero de ajedrez sin una sola de las piezas que tantas veces, el uno frente al otro, habíamos movido. Los vasos vacíos olían a vodka, y Natalie estaba ligeramente desnuda en el sillón de su mamá con los tobillos hermosos hundidos en un cojín áspero. La televisión encendida era un rumor audible, y entre mis dedos balanceaba el humo de un cigarrillo que no sabía sostener con elegancia. En el reloj de mi muñeca, los dígitos se habían difuminado por retrasar el cambio de pila, y en el reloj de la pared la hora estaba equivocada. Le cedí mi billete, y ella desenganchó el tabaco de mis labios. 

-Al menos una vez, Sam. -Repitió levantándose, dejando caer la camiseta hasta esconder las bragas, y avanzando con bella lentitud hasta una estantería torcida del salón-. Después, desaparecerá. 

-¿Por completo?

-Habrá un espacio vacío entre los dos, y éste nunca lo volveremos a llenar.  

-¿En eso consiste desaparecer?

-Sí.

-Vaciar… -Reflexioné con falsa importancia- ¿Quieres más vodka?

-Y hielos. -Extrajo un disco y lo colocó con torpeza en el interior del reproductor-. Escucharemos la última canción.

-¿Y los recuerdos?

-Pondremos otros encima. Muchos encima. 

-¿Llenaremos?

-No. 

Natalie regresó. Parecía bailar, tarareaba en inglés, musitó Wink Burcham, y recogió el billete que había rodado hasta una esquina de la mesa. Lo tensó y aspiró escondiendo un extremo del papel en el orificio de la nariz. Al levantar la cabeza, no cerró los ojos, me miró y alzó el vaso con hielo para brindar. 

-¿Recuerdas las flores?

-Sí. 

-Es hora de pegar todos los tallos. 

El amor estaba frío en un plato hondo, la cuchara sucia sobre la servilleta y Christopher apuntaba a su cabeza con un cuchillo de mantequilla. El café era negro y había abierto un sobre de azúcar moreno que aún permanecía sin verter. 

-No voy a comer la tostada. 

-¿Quieres escucharme?

-¿Y el arte? Las ciudades están llenas de personas y las personas necesitan personas, y la necesidad no es necesaria, y yo soy una persona y no necesito a nadie.

-¡Deténte, por favor!

-Tú no dejas de meter tu boca entre mis piernas, mis piernas sólo desean meterse en tu culo, y al terminar únicamente deseo desaparecer. Pero te huelo.

-¿Cuál es mi aroma?

-Desesperación. 

-Y amor.

-No hay rastro de amor en tu piel, tampoco en la mía, sólo es una mera necesidad más, y la necesidad no la creo necesaria. -Giró el cuchillo y rasgó la mantequilla sobre su mejilla- Esto somos, rebanadas fugaces. 

No supe ser razonable. Él estaba aún desnudo con la eyaculación goteando desde la vaga erección de su pene. Era un hombre elegante, firme, inteligente, difícil y atractivo. Entendí que yo era el amor sobre su piel, pero la piel, como la tierra, me engulló. ¿Qué es el amor? ¿Cómo lo dibujarías? Una línea transitoria. Una línea fugaz. Una línea accidental. Asentí y bajé los ojos. 

-¿Qué hay en tus pensamientos, Sam?

-La vida son accidentes. 

-Lo entiendes al fin -Clavó el cuchillo en el pan tostado frío, lo soltó, y este se derrumbó-. Chocamos constantemente, evaluamos el suceso, y continuamos nuestro camino. Quienes se quedan es porque no tienen otro lugar adonde ir. 

-¿No existe el amor?

-Sí, pero no es tan grande. 

-Ni tan gordo.

-Ni tan importante.

Cogió el azucarillo, abrió el cajón de los cubiertos, extrajo tres cucharillas y dio vueltas con una de ellas. 

-¿Te quedarás a tomar café?

-Ordenaré tu habitación -dije sobrio evitando que el estruendo de lágrimas desatara su ira-. Después aceptaré el final.

-Los elefantes mueren de amor. ¿Mañana a las seis?

-No.

Desaparecí a las tres y cuarto de la mañana. Mis dedos olían a sexo. Era un olor agrio, era semen, era piel, cabello, el sudor de sus senos, el espesor del fluido vaginal, los labios mojados, la respiración y el ruido. El ruido tenía un aroma peculiar y el arrepentimiento poseía un sonido insoportable. En la calle aún cruzaban coches, el frío, el eco seco de los pasos solitarios sobre las aceras, y la voz de Christopher gritando en mi cabeza sin decir una sola palabra mientras yo bajaba escalón a escalón, llorando y sin emitir un sólo gemido. 

Observé los nudillos con la sangre seca. La victoria de las paredes. De pie ante el escaparate me contemplé, por primera vez en meses, sin prisa. Tenía los hombros caídos, el cuerpo hundido, el rostro hinchado, la droga desubicando el orden de los pensamientos, y en la memoria, Natalie desnuda entre mis brazos. Quise reaparecer, saber si el desorden tenía una recomposición o razón, y entonces ella volvió a repetir, ¿me amarás?  

La eyaculación era un hilo descosido de apenas cinco segundos. El amor no podía traducirse, tampoco definirse, siquiera vivirse. El amor evidente no diría nada, no tocaría nada.

No supe por qué con la voz de él devorándome el estómago como un caníbal hambriento, busqué el origen, la línea del lienzo. Cocaína, vodka y palabras. Natalie. Una vez. Una única. La eyaculación era un trayecto efímero, y entonces, con el semen duro entre las sábanas, volví a ver su cadáver. El amor yacía inmóvil, distante, fugaz e inalcanzable. Mis zapatos la oyeron llorar.

Las estrellas habían empezado a pesar sobre los tejados, rompí mi sombra en el escaparate y me refugié. En una pequeña pantalla había un minuto de espera más nítido que todos los dígitos de mi agotado reloj. Saboreé la rudeza del vodka en mis labios, sentí nauseas, y cuando las luces del autobús iluminaron la carretera, el amor explotó sobre la acera. En los tejados, querido Sam, sólo hay finales y suicidios. Natalie, rota, yacía a siete pasos de mí. Cesará, dijo.

Ending. 

Fotografía: Daniel Diez Crespo.

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Caníbales

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Hablamos del precio de las putas con el cadáver del anciano sobre la mesa. Ella puso en dos pequeños platos una tarta de arándanos, y yo piqué la hierba con el mismo cuchillo que partíamos el queso. Mi mujer se rascó el pezón, duro por el frío, lo fotografió, y yo dediqué un tiempo a oler la densidad de la muerte vagando con lentitud a nuestro alrededor. Sesenta y cinco era una buena tarifa, y la tarta estaba deliciosa. No pregunté el origen del pastel, sólo comí. Al mismo tiempo abrí mi cartera de tela sobre la que había un pez blanco grabado con un hilo muy fino, extendí los dedos bajo el papel de tabaco, y utilicé la otra mano para llevarme de nuevo el tenedor a la boca. La lengua se deslizaba una y otra vez sobre el labio superior; a izquierda y derecha, y la rueda del mechero rompió el silencio y la oscuridad en la vieja cocina. Ella era la señora del cuerpo y aún besaba el anillo cada vez que mordisqueaba un trozo de su jugosa mano. Bajo un vestido negro, de larga estatura, tenía la piel devastada por el paso de los años, los dientes ausentes por el chocolate y los cacahuetes, y una mirada honesta, grande y muda. En ocasiones, miraba los cuchillos con puntas que colgaban de la pared. Cortó un triángulo, lo empujó hacia mí, y sirvió un vaso de leche hirviendo sin azúcar ni cucharadas de miel para que la carne no bloqueara la garganta. Imaginé una pequeña oveja tras alguna puerta. Era agua sucia. A mi lado, mi pareja continuaba desnuda y señalaba con un dedo el número de teléfono impreso en el periódico. Leí en voz alta el enunciado de una maravillosa felación, y pensé que cincuenta y cinco sería suficiente. Acto seguido ella me tendió el cigarrillo, y yo, con el humo confundiendo la escena, quedé prendado de los talones exquisitos de aquel difunto. La calada iluminó mi nariz, tambaleó la silla y sentí la necesidad de hundir mi dentadura en los dedos de sus pies. El mordisco desencadenó el pecado.

El tiempo había desaparecido. Las agujas atravesaban el cuello del invitado y no había hora en el reloj. Masticaba una pierna, todavía cruda, y al depositar en orden las uñas sobre la repisa del lavabo, junto al jabón, y abandonar el muslo de pie sobre el armario, ella me acariciaba el pelo con una suma delicadeza. El cuchillo colgaba junto al papel higiénico, la ventana continuaba abierta, y el aire cálido se respiraba espeso como la nata sobre un pastel de crema. De manera lenta, con el peligro que suponen los pasos a ciegas, regresé a la cama con los labios encharcados en sangre. No separó sus largos dedos de mí. Afuera gritaban los niños, lloraban los padres, y chocaban los coches entre sí provocando que el metal y los cristales fueran una sinfonía irreverente.

-¿Me haces el amor?

-Puedo amarte sin hacer lo que deseas. O desearte sin amarte.

-Hemos de comprar mantequilla. Hoy sin falta.

-¿Qué hay de la leche?

-Mañana.

-Bromeas, ¿verdad?

-Te amo.

Ella se tumbó a mi lado, sacó un brazo de la cama y alcanzó la pierna mordisqueada que había inundado de sangre el parqué. No la mordió, la observó como un trozo de arte. Apenas tendría veinte años, la pierna, y escondía una silueta descuidada. Erin la había cortado con desprecio por su desaprovechada juventud. Quizá un ataque de celos. La muerte era un estado de necesidad. Me relamí y saboreé el metal frío entre las encías. Al observarla bajo sus manos, aparentaba mayor edad.

-Deberías traer una servilleta.

-O tal vez debiéramos comer en la cocina.

Resbaló cuando intentó llevarse hasta los dientes al peroné. Le ayudé, pero manchamos las sábanas. Erin desistió, cogió mi brazo con fuerza, y los dos nos quedamos tumbados, sin el tiempo, con el hambre mirándonos y el miedo quieto junto a un viejo piano y varias cruces descolgadas y vacías. Me abrazó con la pierna a un lado. Su pubis desnudo se deslizó hasta la cumbre de mi pene, que lentamente comenzó a enderezarse al igual que un bizcocho crece con lentitud en el horno. Juntos, los ojos no emitieron una palabra, únicamente hablamos, y el amor continuó inutilizado.

-Era la puerta cinco, ¿verdad?

-O la escalera tres. No lo sé -respondí agrio-. Las puertas se abren, y si se abren ya nadie las cierra. ¿Mantequilla, dijiste?

-Sí. El rellano cuarto -rumió pensativa.

Afuera no había una sola rebanada, tampoco puertas útiles, y sin embargo, el ser humano soñaba con llaves y cerrojos. En mi cabeza, dedos desconocidos sujetaban un cuchillo y untaban mantequilla sobre la piel aún viva de cualquier ser humano. Con una espesa y cálida brisa sobre el techo, el frío en las paredes, y el olor a carne en proceso de descomposición, dormimos plácidamente abrazados el uno al otro.Y el tiempo del uno junto a ese mismo otro. Y ambos en su madurez. Al despertar, Erin mordía mis mejillas.

Erin era un cuerpo femenino desnudo que jamás había masticado un trozo de fruta o llevado una  cuchara a la boca. El cubierto de metal, tan convexo, le dolía al tocar los molares superiores. Tenía el pelo rudo y negro como el carbón. Poseía mechones hoscos, que eran trenzas y apenas se movían al caminar. Miraba distante, fría, y lucía una menuda cicatriz en su mentón que parecía querer escribir toda su vida. No era delgada, había mucho peso en sus pechos, y sentí ternura al ver la suciedad de sus rodillas. Fumaba de manera consecutiva, y el timbre de sus palabras era tan seductor como una breve canción de blues. Erin no era mi mujer, lo deseaba, y tomaba fotos a mechones de pelo en el suelo de una abandonada peluquería.

Fotografiaba. Poseía una cámara del año mil novecientos cincuenta y cuatro con una pegatina a nombre de un periódico francés. Negra, rústica, pesada, y con una fina correa de cuero que le permitía llevarla colgada al cuello. 

-Ella me matará -dijo desde lo alto de un muro.

-¿Cómo?

-Subida a una silla.

-¿Ahorcada?

-Ese gato blanco durmiendo sobre aquel triciclo podría ser lo más bello que fotografiaré jamás -mintió.

-¿Qué haces aquí? 

-¿Y tú?

-Encontrarte. 

Descubrí, siete meses después, que carecía de carrete. Tan sólo amaba el sonido del detonador bajo la yema de su dedo índice, y la imagen que quedaba grabada en su cabeza cuando pegaba el ojo derecho al obturador. Soñadora, deambulaba sin saber caminar, y en aquella desorientación vital, mi presencia le perseguía con un gesto circunstancial y estúpido ante el hermoso encuadre de sus nalgas agachadas y desnudas.

-¿Piensas en sexo?

-¿Cuando te miro?

-Cuando me has visto.

-Sí. Lo he hecho. Podía ver tus labios sin vello entre tus piernas -me sinceré-. Si bien, con honestidad, mi cabeza nunca puso mi pene allí.

-¿Por qué?

-Quería oler tu mirada, ver cómo hablas y sentir el rostro de ese fabuloso culo desnudo.

-Me llamo Erin -dijo tendiendo la mano.

Ella tenía la piel llena de lunares, que unidos, escribían a mano alzada palabras inexistentes. Me invitó, acepté, y fue lo más parecido a un hogar que recordaba haber visto desde la adolescencia. Daba pasos cortos hasta la habitación principal de aquel apartamento abandonado, subía el volumen de una vieja radio, y bailaba una y otra vez la misma canción de un casete sin prestar a nada ni nadie un hálito de atención. Yo adoraba el sonido al rebobinar y el golpe de la cinta cuando llegaba a su final. Después, distantes, aprendimos a dormir sin la soledad, y en largas ocasiones, a conservar nuestro silencio.

Erin se enamoró de mí vendiendo contratos funerarios. Yo me enamoré de ella el día que la vi arrastrarse como una vieja serpiente por las estanterías huesudas de un supermercado. Me gustaba su silueta trazando curvas sobre las baldosas blancas y frías. Alguien había olvidado apagar los frigoríficos, y pensé en el orden de los yogures.

-¿Funerarios?

-Lo que viene a ser la financiación de la muerte por adelantado.

-Necesitaré uniforme.

-O una falda doblada.

Sus dientes de abajo ocupaban el mismo espacio que los de arriba. Aquella sonrisa malévola, extraña y perfecta era más aterradora que su voz seca por la cantidad de hierba que fumaba sin tabaco. 

-¿Quieres sexo conmigo a cambio?

-Quiero amor contigo sin nada a cambio.

Mi frase sonó como suena el centrifugado en el último instante. La falta de ruido, inmediatamente después, era un cazo de puré espeso sobre mi cabeza; alivio. El fin indudable. Clic, oí. Abrí la puerta de la lavadora y esperé. 

-Encontraré un sujetador.

Años. Él compró flores a una mujer ambulante que vendía amapolas en un despreciable stand al final de la feria. Caminó siete millas a pie hasta la puerta roja de aquella casa junto al nacimiento del río que atravesaba la ciudad, y golpeó tres veces con los nudillos de su mano izquierda. No era invierno, pero el viento corría de un lado a otro con una fuerza encomiable, moviendo el aire sobre sus narices y obligándole a hundir la barbilla bajo su abrigo de ante.

Él  cambiaba ruedas de vehículos en un taller, dibujaba viñetas pornográficas para sus amigos y bebía té de jengibre. Nunca al mismo tiempo. El pelo le caía sobre sus hombros bajo un gorro de lana, y para la ocasión, se había afeitado y limpiado los zapatos con un trapo de cocina seco, hasta lograr que el brillo reflejara la felicidad de sus ojos. Cuando golpeó la puerta y sintió el frío en los dedos, Ciara no apareció al otro lado. Ciara no corrió la cortina del primer piso en su habitación. Ciara no olió las amapolas. Ciara tenía una singular sonrisa. Ciara repitió una y otra vez sin frases después.

El hombre era alto y gordo, había perdido su cabello, pero le crecía bajo su mentón una rizada y pelirroja barba. Descalzo, se abotonaba un chaleco granate con dificultad sobre su barriga, y al mismo tiempo, masticaba una salchicha cruda que sujetaba torpe con la mano libre. Liam nunca dijo una palabra. Estiró los brazos, se deshizo de las flores y caminó de regreso a casa con los zapatos llenos de polvo. 

-Cuarenta…

-Años. -Terminó Ciara- Y nunca vi las flores.

-¿Dónde conseguiste la tarta?

-¿Cómo te atreviste a volver?

-Porque sólo tenía un pensamiento cada tarde. -Liam observó el pastel sobre la mesa y acercó un dedo.- ¿Dónde?

-Ni una sola flor. ¿Semanas?

-Trae un cuchillo. Grande.

Liam se quedó mirando la circunferencia, los arándanos desordenados en la superficie, y una luz gris que entraba sobre la ventana enturbiando con melancolía la escena. Ciara descolgó el cuchillo que colgaba de un imán de la pared, y cuando untó el dedo y saboreó, golpearon en la puerta. 

Al tercer mes miraba su cuerpo como un plátano pelado sobre la mesa. Delicioso. Fotografiaba huesos secos de melocotón y utilizaba las rodillas sobre el suelo para atrapar una distante perspectiva. Leía páginas impares, se metía el dedo anular en el ombligo y pasaba la uña del pulgar por objetivo de su vieja cámara. Su cuerpo era un cadáver vivo y caminando alrededor de mi estómago vacío, y yo otro ser con vida sin un paso decisivo que, bajo un chicle duro, masticaba la calidez espesa de aquel aire. Tenía un sentimiento famélico y había perdido la destreza y las zarpas. La hambruna enloquecía. Ella aplastaba sus dientes una y otra vez, yo desmigaba las uñas de los dedos de mis pies. A veces, me dormía el apetito, y mientras ella liaba un cigarrillo, yo ordenaba formularios en blanco carentes de firma hasta perder el peso de mi cabeza. Los cristales rotos por el suelo evidenciaban la desidia y la apatía, y la pasta de dientes rosa y seca en el lavabo aún tenía un amargo sabor a fresa.

-¿Declan? -Preguntó.

-Eso dije. 

-¿Tu madre o tu padre?

-Mi madre se cayó de un empujón en el sexto mes de embarazo -decliné de corrillo-. Y mi padre disparaba platos con una escopeta.

-¿Qué tiene que ver la violencia con tu nombre?

-Conozco un sitio -Zanjé-. Aún viven.

-¿Y vas a invitarme a comer?

-Seremos el alimento que nos alimente. 

Erin no llevaba sujetador, no sabía doblar la falda y agachaba la cabeza porque mis nudillos sonaban ensordecedores en las puertas abandonadas. Nadie abría, y en ocasiones cedían al primer golpe. Ella interpretaba canciones en los sonidos lentos de las bisagras. Después, emitía un reproche sarcástico al tiempo que tomaba asiento en el suelo para cortar con sus largas uñas la hierba. 

-¿Qué ves cuando fumas?

-La calma.

-¿Y cómo es? 

Las casas vacías esparcían huesos limpios y desorganizados. Erin estiró el brazo y levantó con dulzura una larga tibia. La observó, la olió y la volvió a colocar en la misma posición, donde el polvo había dejado un vacío.

-Es como él. –Señaló el hueso y encendió el cigarrillo.

Timbres mudos. Aquella frase redundando en un rellano me entristeció. Erin la asoció a un excelente nombre para un grupo de música. Apreté el maletín bajo mis dedos y señalé a un edificio alto al final de una larga y estrecha avenida. Él era. La construcción se alzaba en triángulo isósceles. Plantado al final de la calle adoquinada, sin hojas en los árboles, alguien había pintado las tres paredes de amarillo, y el color ya roto huía del desacierto. Poseía un tejado plano, y sobre él despuntaba una larga y delgada chimenea de la que emergía una densa cortina de humo azul. A mi lado, la sombra cálida había desaparecido. Tumbada, fotografiaba un minúsculo muslo de pollo sin carne. La temperatura quemaba el asfalto, pero ella volvió a pulsar el disparador. Alrededor, ciudadanos anoréxicos e insensibles miraban con deseo la generosidad de sus piernas, y al mismo tiempo, se abofeteaban los unos a los otros sin descanso. Nunca morderían aquel pecado porque su miedo bebía con insana desesperación cualquier deseo.

Erin regresó al lino de mis pantalones. Amaba la cercanía y me dolía la sutil y sigilosa distancia que tomaba para fotografiar detalles abandonados. Pensé que mis pensamientos deberían pensar en abandonarla. El riesgo preguntaba. Olía a hierba quemada. La respiraba. Sonrió sin distancia entre los dientes y copió el ritmo de mi paso. 

El portón gemía como un dolor lento y continuado. Los timbres a la izquierda carecían de botones, números y letras. Las escaleras crujían e imaginé migas de galletas bajo suelas de un zapato inquieto. Liam era un anciano con una melena débil y larga cayéndole hasta la altura de los hombros. Vivía en el cuarto piso del edificio triangular, en la letra D, al otro lado de una puerta negra que se ubicaba al final de un laberíntico rellano. Portaba un bastón de metal con un tapón de goma rojo que agarraba el suelo, dos pares de gafas colgadas al cuello y un sombrero hecho con un periódico de papel. A escasos dos metros de su espalda, una señora sujetaba un cuchillo de grandes dimensiones con el mango de madera. Erin levantó la cámara y disparó en tres ocasiones desde una misma posición. Nunca vi tanto terror en una detonación fotográfica. Puse mi brazo libre sobre su objetivo, la separé de su ojo derecho, y me disculpé mostrando la palma de la mano en posición diagonal.

-No venimos a matar a nadie.

-¿Quieren la nevera? -Preguntó Liam.

-Empuja la puerta, ¡empuja y cierra con llave! -gritó la señora- ¡Y fuerte!

-Sólo nos queda queso…

-¡Cierra!

Imaginé el queso. Lo visualicé cortado, rectangular, amarillo y sobre una tabla de madera. Traté de recordar su sabor y textura, y en aquel recuerdo cíclico la sed fue un esponja retorcida y sin una gota. Mi brazo sintió un empujón, Erin mordió mi piel, la sangre emergió, y tres hilos corrieron con libertad entre mis dedos. Dio un paso atrás, y sin alguna reacción que lo impidiera, se deslizó por el parqué con la cámara colgada al cuello. La secuencia, corta y veloz, me recordó a la bailarina torpe que pone punto y final a una larga coreografía. Su cuerpo desnudo parecía una canica que rueda desde los pequeños dedos de un niño. Liam hundió la mirada, el gorro de papel se despegó de su cabeza, y cuando encontró el cuerpo de ella, el sombrero cayó. La mujer puso un pie a un lado con suma decisión y trató de acuchillarla. Me distrajo un cuadro al óleo con un jarrón de amapolas que colgaba de una de las paredes.Regresé, y la velocidad y la agilidad, que eran actos extinguidos, hicieron una escena cautivadora.

Cuando la edad desequilibró tanto movimiento, Erin logró deshabitar el arma de entre sus manos, puso una seca patada en su estómago, y lanzó el filo con maestría hacia mí. Volaron los papeles en el rellano, y cuando agachado quise evitar la muerte y que el desorden se esparciera por las escaleras, el cuerpo de Liam se derrumbó muerto en el rellano. El cuchillo le atravesaba el cuello. La esposa perdió la consciencia, yo obvié los formularios, arrastré el cadáver, y cerré la puerta fuerte, y con llave.

-Conozco una Iglesia. 

-¿Quieres confesar tus pecados? -Insinué. 

-Quiero enamorarme de ti.

-Ámame.

-En ocasiones veo desaparecer a las personas y no siento tristeza, veo desaparecer el amor, y me muero de pena. Si te amo corro el riesgo de ver cómo ese sentimiento deja de existir.

-¿Y la iglesia?

-Para fotografiar cruces desarmadas.

Encendió la radio y pulsó un botón para que el volumen ensordeciera el ruido de los coches chocando una y otra vez.

-¿Crees que Dios alimenta? -Pregunté. 

-Dios es un plato excesivo para toda la vida eterna que promete. -Cerró la ventana sin cristales y volvió la mirada a mí- Veremos su casa sin que la creencia nos niegue la realidad.

-¿Vive alguien?

-La vida es eterna allí.

La nevera estaba vacía y el cuchillo volvía a cortar trozos de hierba sobre una mesa de cristal. El anciano eran huesos limpios en un rincón junto al sofá. La mujer había perdido el juicio mordisqueando la piel cruda de su esposo, ofrecía su cuerpo desnudo y simulaba cortarse el cuello con cucharas de madera. Cuando el viento dejó de soplar, el aire le permitió saltar y caer desde la ventana. Erin quiso su cuerpo hecho puré, yo vi la ausencia de bofetadas junto al arcén y retuve el impulso. Trying to run away and disappear, cantó junto al alféizar. Movía la muñeca con una destreza acompasada, y al mismo tiempo, sus pies cruzados. A igual son. What you wanted, rumió con el cigarrillo entre los labios y el mechero dando un paso adelante y atrás. Sus mejillas rosadas iluminaban tanta mirada.

-¿Te vas a comer ese trozo? -Preguntó.

-¿Sabes quién soy? .

-No. ¿Te lo comerás?

-En ocasiones hay ideas en mi cabeza que se asemejan mucho a un tarro de cristal repleto de mayonesa que ha caído y está echo amasijos en el suelo. No sabes si barrer o fregar.

-Lo comeré… ¿de acuerdo?

-Compré dos coches, una casa, y sesenta vestidos para un mujer hermosa. A ella se la comió el aburrimiento y a mí me quedó la soledad atestada de compañía.

-¿Y a ti quién te comerá?

-A mí me comerás tú.

Quité los cordones a los zapatos y comencé a romper uno a uno los pocos papeles en blanco que quedaban en la cartera de cuero. La hambruna ataba al aliento y el aire había dejado de pasar. Tenía tierra seca en la planta de mis pies. Los huesos siempre estaban limpios y Erin comía un pequeño trozo de la tarta de arándanos.

Nadie alrededor. Nuestra vida plural tenía un elevado riesgo de desaparecer. El sigilo hacía enorme cualquier aspiración. La prostituta tenía los pechos pequeños, la tarifa era desmesurada y el sabor de la piel albina carecía de dulzura. Dura, la carne muerta perdió su atractivo y utilizamos la misma ventana. Con delicadeza y por las dobleces señaladas rehice el sombrero de Liam y lo coloqué sobre la esquina del sofá. El polvo aparecía en las pisadas, la puerta se abrió con sigilo, y desde el rellano vi que aún quedaban formularios en blanco. Erin repitió con su voz grave la palabra iglesia, y ante mis ojos se descifró de un hermoso sinónimo. No lo creí. 

Hambrienta, me guió. No tomó una sola fotografía. En la calle habían cesado las bofetadas, el motor de los coches y las molestas voces de los niños y sus padres, pero el silencio aún imitaba con dificultad el sosiego.

-¿Dónde?

-Pese a todas las partes de Dios, lejos.

Descalzo tenía miedo a caminar y era yo quien trataba de no perder el hilo de sus desnudas piernas. Vi una caja vacía de un helado de fresa y chocolate y pensé en una cuchara de plástico roja derritiéndose entre mis labios. La puerta de la Iglesia estaba cerrada. Había papeles escritos a mano, flores secas y velas consumidas junto a una pared. Las paredes eran frías, y en el interior, el eco de la puerta resultaba una evidencia molesta. Recordé la masturbación, la comunión y la risa. Erin abrió la Biblia y leyó las hojas que arrancaba.

Comenzaba a sentir una debilidad que a duras penas sostenía mis párpados. Tuve miedo de mí cuando mordisqueé mis dedos y la sangre comenzó a correr por mis labios. Escupí sobre el altar un trozo de piel. Intenté ser consciente de mí, lo fui, me alivió y dolió. Erin dejó de olisquear la alfombra y descolgó la cámara de su cuello. Miró mi desquicio y con lentitud se esfumó. Aquel gesto me desconcertó. Vi huesos limpios amontonándose junto al confesionario. El orden de los objetos evidenciaba alguna presencia. Me alojé en el primer escalón, venció el peso de mi cuerpo, y tumbado cerré los ojos para olvidarme de mí. No vi a Dios. Ella reapareció, traía una pierna joven y lamió mis labios.

-¿Alguien?

-Nadie.

Cuando la carne se extinguió, mordió mi mejilla. Sentí que no había perdido nada, y sin embargo, se santiguaba con el trozo de piel frente a su boca. Famélica, saboreaba de mí lo que nunca fui. Rompí la incisión de mis dientes sobre su rodilla y noté que aún había calor en aquellas piernas. Los cisnes tenían un cuello largo, recordé  al ver la posición de mi pene. Imaginé sin éxito el dolor de la muerte. Obvié la realidad y la posibilidad de no morir al mismo tiempo, y clavé los colmillos junto a sus nalgas. Ella me arrancó un trozo de carnee bajo los hombros. 

-No sucederá.

-Ni mantequilla ni leche…

-Ni servilleta. Muerde aquí. 

-¿No quieres que hagamos el amor antes de morir?

-Comamos.

Los dedos estaban entrelazados como piezas de un puzzle abandonado. Mordí ahí. Mordió ahí. Cuando emergieron los latidos del corazón bajo los huesos, sólo vi el terror de la respiración. El placer no fue devorarnos y ver nuestros labios ensangrentados, fue morir cogidos de la mano.

Fotografía: Lucyna Kolendo

Conversaciones con mi pistola

HitHabía decidido pegarme un tiro en la cabeza. Muerte era un poni blanco, tenía una larga melena gris, había llegado temprano y bebía en taza un delicioso champagne. A su lado, Vida era un puñado de ceniza desordenada sobre un plato sucio de comida. A primera vista, el festín aparentaba ser una bandeja vacía de canapés. Había una silla vacante porque Duda no aparecía, y yo tenía por seguro que poseía la ruta exacta hasta casa. Le había comprado un billete de autobús, una sobria corbata y sendos gemelos sin cristales. Pistola agitó un azucarillo con ambos dedos, los rompió en la misma esquina, levantó los hombros con incomprensión y acomodó la culata sobre un libro de Saramago. Cerrado. Apreté el puño y noqueé a Razón. Tendida era inofensiva. Rayé con las uñas la mascarilla verde que ya estaba seca en mi piel. Retiré de mi taza la bolsita de té y observé el entorno sin establecer juicio ni valor. Blanco era el color idóneo para una nevera, pensé. Las fotos bajo los imanes habían perdido su originalidad y tornaban a sepia. Pistola volcó el azúcar sobre la leche caliente y lo removió. Muerte sirvió más champagne. Vida consumió su cigarrillo, y todos aquellos invitados, sentados en distintas sillas de la cocina, negaban con idéntica cadencia evidenciando un contenido regaño. Quise observarme a mí, paseé por mi hermosa piel oscura, caí desde mi largo cabello, y contemplé con placer mi habitual y elegante vestuario, aquella nueva pulsera de plata, y el tiempo en la aspereza de las manos. Giré los dos anillos de oro y acaricié el peso de la alianza. El tabaco encendido estaba escondiendo el brillo y la riqueza, y yo continuaba de pie con los ingredientes sobre una tabla de madera, con la mirada enorme, las uñas descuidadas y amarillas, sin un vago pestañeo, y bebiendo más té. Tenía el cuerpo frío, desnudo bajo el precio excesivo de aquella ropa, y colocaba colillas arrugadas en el mismo cenicero que observaba con tristeza la vida. En el aire, el aroma danzaba confuso y ebrio sin un itinerario claro. Ni siquiera era una danza, torpeza aún equilibrada. Andrés lloraría temprano y papá prepararía su café negro. En el reloj de la cocina, el amor avanzaba tan despacio, que requería gran esfuerzo percibir su movimiento. Bajo él, Pistola acariciaba su gatillo con la taza hirviendo entre los labios.

~

No voy a dispararme. No voy a separar sus piernas de las mías, porque ahí existe el calor. Esperaré paciente a que coloquen el periódico sobre el felpudo, hervirá el agua y verteré mucha leche, hundiré la bolsa de té, sonreiré a Andrés y arrancaré el coche. El frío es de color rosa en los labios. La muerte es una distancia en los ojos abiertos. El  aliento permanece seco y el té dulce, muy dulce. Hay siete mariposas del mismo color en mis bragas que dan vueltas en un lavado veloz. La ropa interior siempre acumulando culpa, y la culpa siempre sumando dedos. El motor encendido y únicamente hay una rueda de repuesto. La oportunidad. El automóvil que va a ningún lugar. Lo sé, hijo, centrifugará. Quema la pistola bajo la palma de mi mano, bajo el abrigo, bajo el corazón, y hay una calidez extraña en la taza. No voy a disparar una vez más. Abandóname. Tengo miedo a la oscuridad repleta de gotas, y al peso de la luna sobre las viejas ventanas del salón. Él ya no sujeta tanta belleza. Llueven hojas, cruza un avión con un solo pasajero, y ve mi cabeza la imagen de mis uñas por la cima de su pecho sin recordar el tacto duro de su pene. Unto una rebanada de pan con mantequilla y doy vueltas al azúcar, que se extingue. Mucho grano adulterándonos. Dímelo. No dice nadie nada. Él escribe horarios sin rastro de mí. No voy a dispararme. Él sube escalones sin desayunar. El amor, creí, consistía en querer. El gatillo no entiende las palabras y continúa existiendo el frío sobre mis piernas. Las frases no saben cómo actuar y yo acumulo hechos atascados en decenas de conversaciones con una fría pistola. Construyo una razón. El viento la derribará. Cuelgo el abrigo sobre mi brazo, bajo él, el arma, y bebo el té a una velocidad inusual. He quemado mi paladar, él ha abierto el grifo al final de las escaleras, ante el espejo con forma de corazón. La cuchilla cae una y otra vez sobre sus mejillas. Él da vueltas a la mirada. Él no ve porque es muy cómoda la ceguera. El desvío está a la derecha, el desvío está a la derecha. Lo sé, terminará pronto. Dime algo, pistola, dime algo que me haga entender qué hago y cuánto soy. La barbilla de él es fría, ruda, los labios de él son duros, y todas las puertas sujetan aire helado. Pesan los peldaños y hay una arruga vertical en su camisa blanca. El agua del grifo corre. Cierra el puño, lo pega al espejo, y sus nudillos lo emborronan con agua y jabón. Lo deja a un palmo del cristal mojado, no golpea, va y viene, pero no golpea. Cerca, yo acaricio el arma bajo el abrigo. La muerte, a la derecha. 

~

-¿Los cuadernos?

-En la escuela.

-¿Todos?

-Hoy hace frío fuera de la cama.

Ordené los libros por tamaños mientras sostenía sus brazos atados a mi pierna derecha, le revolví el pelo y empujé su cabeza hacia atrás en busca de una mirada. 

-Siempre lo hace tan temprano, prepararemos leche caliente, miel y dos tostadas.

-¿Y morirá el frío?

-Aquí nadie muere, pondremos mantequilla, y suéltame ya la pierna. -Levanté sus dedos de mis nalgas sin éxito y busqué el sueño en su rostro.- Sólo desaparecerá o estará en el lugar equivocado, como tus cuadernos.

-¿En la escuela? -Andrés apretó la pierna más fuerte. ¿Por qué matar el frío, mamá? Tenemos mucho calor en la cama.

Le miré desde una altura inusual, flexionando lentamente las rodillas. Sus enormes ojos negros se acobardaron, y la fuerza de sus brazos comenzaron a morir o desaparecer.

-Baja las escaleras, de una en una, siéntate en la mesa, que yo voy a cerrar el grifo a papá.

No obedeció. Se rindió. Las escaleras de madera bajo sus pequeños pies sonaron siete veces y farfullé, de dos en dos. Cerré despacio la cremallera de la mochila, busqué mi pulsera sobre el tocador y dos horquillas. Había demasiado aire entre mis ojos, falta de color en los labios y escasa altura en los pechos. La piel también había decidido perder color, y eché en falta algo de firmeza bajo mi barbilla. Empujé el maquillaje con rabia, ajusté la pulsera en la muñeca izquierda, abrí el cajón, cogí un cigarrillo y caminé hacia él. El agua todavía corría fuerte en el lavabo y él tenía la cara llena de jabón.

-Necesito tiempo.

-¿Un reloj? -Abrió de nuevo el grifo.

-El reloj siempre avanza hacia adelante. Yo necesito más tiempo del que existe.

-Quítale las pilas y estará quieto. ¿Y Andrés?

-En la cocina.

-¿Qué demonios quieres ahora?

-Mi tiempo.

-¿Cuánto?

-Ni lo sé.

Cerró el grifo con violencia, secó su cara con una toalla y abandonó el baño. La rueda del mechero chasqueó bajo mi áspero pulgar, empujé la puerta del baño para cerrarla, abrí la ventana y el grifo, y fumé plácidamente el cigarrillo.

Mi cabeza continuaba en el lugar habitual. Oí los zapatos golpear en el suelo y el armario cerrarse. Los pensamientos merodeaban sobre mis hombros huesudos, débiles y desnudos. Desabotoné el sujetador y tiré de él hasta que salió bajo mi axila derecha. Lo dejé caer en la alfombrilla y corrí la cremallera de nuestro viejo neceser. Tres balas, una lima, seis cuchillas desechables, dos horquillas, y la pistola, ella muy triste.

~

La tarta de manzana se doraba en el horno a más de doscientos grados. Duda sudaba aún con los pies pesados sobre el felpudo, Muerte había puesto sus pezuñas sobre la mesa y reclamaba con ansia más champagne mientras mostraba la botella vacía. Vida dormía plácidamente con las primeras líneas de luz arañándole una de sus mejillas. Razón continuaba inconsciente, y el café que caía gota a gota ya hervía en el recipiente de cristal de una cafetera americana.

-¿Qué sucedió?

-No supe si debía aparecer.

-¿Has traído mi decisión sin titubeos?

-Y una cesta de fresas deliciosas.

-He preparado té, café, y hay otra botella de champagne enfriándose en la nevera.

-Y una dulce tarta en el horno -añadió Muerte desde la mesa.

Duda se secó el sudor con un pañuelo de papel, y exhausta caminó hasta la cocina. Pistola efectuó un disparo por descuido y la sangre barrió lentamente las migas de galletas que la noche anterior había desprendido Andrés. Muerte dejó caer la botella de champagne, y los añicos se esparcieron frente a mis pies. Cristales y sangre en una confusa y dantesca escena. Pistola, sonrojada, escondió sus labios en la templada taza de té, yo encendí un cigarrillo, engordé la presencia de Vida y palpé el frío cuerpo de Duda junto al calor de la tarta de manzana. Arriba, el agua del grifo, una mañana más, comenzaba a correr.

~

El ano. Él amaba la dureza circular de mi agujero anal. Mi limpieza, claridad y aroma. Él escondía allí los labios, la lengua, la nariz y la barbilla, los dedos, los gordos y los delgados, de las manos y los pies, el pene y la ira. Yo reía cuando tenía un orgasmo, y en vez de arrugar, estiraba las sábanas. Él perseguía las agujas de su reloj en la derecha, yo las olvidaba, y sostenía el baile de la pulsera de plata mientras la penetración me empujaba hacia las almohadas. Amaba la pared en blanco de su cama, odiaba las flores secas de su mesilla, y el poder de sus huesudos dedos en mis caderas. Desnudos, teníamos miedo a enseñarnos, y al final, cuando el calor de su semen yacía en calma en la oscuridad de mi cuerpo, me convertía en alguien y quería olvidar. El ano. Todo fue culpa del ano.

-La hora… -Suspiré con los dedos mojados.

-La mayoría de las personas abandonamos las horas con el paso del tiempo, y tú siempre buscándolas.

-Deberíamos ser libres, dueños de nosotros mismos y no tener lugar, ni tiempo, y tal vez tampoco necesitemos el espacio.

-Ni ente; ¿Para qué ser? -Se removió y atrapó con delicadeza mi mano junto a su ombligo desnudo.

-No elegimos ser, somos, y una vez conscientes de ser, disponemos de pocas opciones. -Abandoné su tacto y levanté el cuerpo de la cama.- O seguimos siendo, o nos abandonamos.

-¿Él? -Preguntó.

-Ellos. 

-Ve. -Dijo echándose la sábana sobre la nariz.

-¿Te volveré a ver?

-Algún día, a alguna hora, en el destino, en algún espacio, seremos, porque de alguna manera, necesitamos cuando, donde, cómo y quien.

Las medias se pegaban al sudor de mi piel, el semen se derramaba lentamente por el vertiginoso temblor de mis piernas, y él no se movió de aquella cama delgada, alta y desordenada. Le miré y no vi en aquel cuerpo nada que no hubiera visto con anterioridad. Pensé en el neceser, en las palabras, en Andrés, en él, en el destino, el espacio, el tiempo y los seres. 

~

Duda no tuvo funeral. Deposité su pañuelo de papel aún mojado de sudor en la papelera y cuando regresé, el cuerpo sin su sangre era vaho en la ventana. Oí el corchó de otra botella de champagne estrellarse en el techo, y después rodar hasta el rodapié de la cocina. Irremediable e incomprensiblemente, Vida, sin que el humo del cigarrillo aliviara sus párpados, escurría agua hirviendo en un cubo de plástico amarillo para mover a izquierda y derecha la fregona. Pistola cogió mi mano y apretó con fuerza, y Muerte, en plena excitación y alboroto, trotó con una taza entre los dientes, muy despacio, hacia mí. La sangre era una pera difuminada, Vida se la comió, y había una extraña canción inmersa en el ruido de la lluvia. Abrí el primer cajón de la izquierda de una hilera que se alineaba en vertical junto al horno, extraje un cuchillo y comencé a cortar con mimo la tarta de manzana. El viento afuera no cesaba de hablar. Pistola terminó el té, si algo había, y se desabotonó la camisa, los pantalones, y con torpeza consiguió descalzarse los zapatos y ambos calcetines. A continuación, tres balas rodaron sobre la mesa hasta mi plato.  

-No lo vas a hacer.

-¿Por qué?

-Duda ha muerto, y con la duda muerta tienes la razón como única opción. Guárdame.

-¿Por qué?

-Los cereales, los libros de la escuela, la ropa de temporada, la risa, los lloros, y él, y también él…

-Llamaré a Valor.

-Y vendrá Cobardía.

-Mataré la Conciencia.

-Y aparecerá Inconsciencia, e inconsciente eres capaz de actuar.

-¿Tienes respuestas para todo?

La botella de champagne se deslizó, y desde la cima de la mesa, cayó. Los cristales no sostuvieron las burbujas, y un desfile corrió hasta los pies de la lavadora. La sangre había sido absorbida, y la bolsita de té estaba dura, arrugada y seca. Con el canto del tenedor partí un trozo de tarta y lo escondí en la boca sin una gota de hambre. Afuera, el viento degollaba las hojas amarillas, y arriba, Andrés  comenzaba a abandonar la cama y hacía crujir la madera del suelo. Él dejaba correr el agua. Guardé las tres balas en el bolsillo del delantal y encendí la radio. Sheena Easton aisló la cocina e hizo que la irrealidad perdiera su espacio. 

~

Su nombre eran dos números. La habitación era diminuta, los libros de geología marina se apilaban sin orden en estanterías de metal, una jirafa de madera había perdido su cabeza, en la cocina había colgado un lienzo falso de Van Gogh que me desconcertaba, y más flores marchitas junto a la pantalla de un viejo ordenador me aterrorizaban. Sus dedos abandonaron la serenidad de mi ano, y a paso lento caminaron hasta alcanzar las costillas. Las paladeo con la palma de la mano tratando de confirmar que todas continuaran ahí. Yo permanecí sobre la cama, observando el techo, leyendo en él lo que jamás había leído en un libro. Entonces, apareció mi vida. 

-¿Cómo sucedimos?

-Andrés, ¿recuerdas?

-¿Aprende algo?

-Todos los niños lo hacen, algo. 

Su otra mano tarareaba una canción. Los dedos dibujaban notas inconexas junto a mi pubis. Bajé la mirada, y la perspectiva me hizo imaginar una araña de uñas sucias y mal cortadas merodeando mi vientre. Nadie tarareaba. De hecho, aquel silencio mutuo, sin motivo, era un hábito que me tranquilizaba. Afuera en cambio, el tiempo gritaba, la lluvia ahogaba, el viento enloquecía, y en aquel turbio escenario, yo conversaba en exceso conmigo mismo. Era un ser diminuto empujando fichas gigantes de dominó en busca de una salida. Caía y caían, y continuaban cayendo, y caía yo, una mujer empujando números con duda y sin motivo.

Yo era yo en aquella habitación, pero nada era parte de mí. Era una mujer, alta desde la infancia, y mujer, de corpulencia justa, delgada y con mucho hueso, más músculo y escasa piel, de pechos justos, mujer, de temperamento comedido, mirada lineal y con un trazo negro y sutil bajo los párpados. Y mujer. Y, sin embargo, no me identificaba. Yo era yo, un recorrido atrapado en un cruce de caminos. Era un uniforme detrás de un mostrador vendiendo vestidos de novias para tallas grandes. Mi persona en un bucle infinito porque creí que los ríos tenían dos direcciones y él sostendría el peso de las estrellas cada noche de mi vida. Después, la falda en las caderas, los brazos estrangulando la hierba, su pene desorientado entre mis piernas, el semen manchándome el corazón, y nuestros labios taponando la herida. Perdida la niña de la década de los sesenta que enterraba orugas en la tierra mojada, era ya una mujer. El dolor de cabeza lo originaba el peso excesivo en los dedos y la prisa establecida. Poseedora de cuarenta pulseras de plata vieja procedente de distintos países del mundo, y una pistola que papá dejó en la palma de mi mano en la cama de un hospital, mi vida era la vida de otra, pero yo estaba haciendo uso de ella. Mujer de palabras cortas, y por narcisismo emocional, sorda. Mujer atada a la inercia, a estrictos hábitos y  rutinas, al anillo anular, o a mi marido, ausente, desconocido, impersonal, abandonado, ruin y déspota, y bajo tanto escombro, todavía atractivo. Mi marido era un hombre que vendía humo en pequeños frascos sin cerrar. Un tipo, decía. Amé su calma, la inmensidad y la falta de pestañeo. Y durmiendo en la misma cama, olvidé cuándo se esfumó. En aquel espacio en blanco, dibujé otra vida.  

Su distancia era inexistente, su edad era temprana, y sin siquiera aire entre los labios, oíamos la honestidad de palabras carentes de dueño. Él sopló con suavidad sobre mis senos y deslizó la canción con suma lentitud. Noté que mis dedos, entre su cuello, olían a tabaco. Rogué que desapareciera el aroma y ansié encender un nuevo cigarrillo.

-¿Dónde queda el destino? -Preguntó. 

-¿Hablas del final?

-Hablo del destino. Si digo destino es destino, si digo gallina es gallina, y lapicero, lapicero. -Explicó molesto.- ¿Cuál es el camino que nos queda por recorrer?

-No sabía que viajáramos.

-Sí, en bucle quincenal.

-Tienes tu respuesta -dije desenfadada-, no hay destino. Damos vueltas y vueltas a un círculo. Quizá seamos una circunferencia sexual. O anal. -Retiré sus dedos de mi cuerpo y levanté el cuerpo de la cama. 

-¿Quién soy para ti? -Reclamó imitando mi gesto y caminando hacia mí.

-No lo sé. 

De pie, nuestro miedo era ser el uno frente al otro. Su terror era ser honesto y que desapareciera, mi pavor era el desconocimiento de las agujas del reloj. La luz partía en diagonal aquella habitación. La jirafa sin cabeza parecía observarlo todo. Sin espacio, él logró dar un paso más hacia mí, pegó mis pechos a los suyos, hundió los dedos en mí, y olvidé la melodía que intentaba acomodarse en la falta de ruido. Las palabras. Él dijo una que resultó mi nombre, y sus labios rompieron el aire entre los dos. Gemí, y en el bolsillo derecho de mi vestido vibró el suelo. Una vez, tres, y caí en la ignorancia. Sus yemas se hundieron y creí ser una aspirina en un vaso de agua. Deshecha, el entorno fue difuso, y con la lluvia, el viento y las hojas desordenadas tras la ventana, apenas necesité unos segundos para derrumbarme. El suelo aún vibraba con persistencia. Clavé la palma de mi mano derecha en su pecho, empujé, el aire bloqueado nos atravesó, me arrodillé, y a un palmo de su erección, contesté el teléfono. 

-¿Mamá?

-Sí, cariño.

-Mamá…

-Sí, Andrés.

-¿Cuándo vienes?

-Pronto. ¿Has terminado las letras que debías unir para literatura?

-Las letras que se unen son palabras, mamá, y papá está en el suelo con el poni de madera.

~

El agua del grifo corría más que la sangre, y Andrés golpeaba en la puerta de su habitación sin descanso repitiendo una y otra vez la misma palabra. El vestido sudaba en mis nalgas, y olía agrio entre mis labios. Cuando pisé con los zapatos la alfombrilla del baño, mis pies parecían haber desaparecido, y los años de aquella casa se desvanecieron como un soplido que borra una montaña de cenizas. Un hueco enorme se abalanzaba hacia mí a dentelladas. No sangré, me descompuse. Anteriormente, en la cocina, frente a las escaleras, deseé esconderme en aquel tazón de leche y cereales de Andrés. Veintidós años, tres años, cuatro meses, y, de manera esperada, él en el suelo junto a la bañera, con los mismos calzoncillos rotos, los calcetines a desigual altura y el gesto frío y triste que transportaba a un lado y a otro. Desidia. No dijo nada la pistola sobre su cabeza. Andrés golpeaba la puerta con aquellas sílabas como un eco inacabado. Él, con firmeza, escondía en un puño cerrado el poni de madera. Él era un cadáver horrible.

~

Pistola vertió agua hirviendo en una taza y hundía la bolsa de té con delicadeza. Asentía con media sonrisa al tiempo que se limpiaba los labios con una servilleta húmeda de papel. Vida acariciaba mis dedos vacíos con ternura, y Muerte llevaba días desaparecida. Pistola susurró a mi oído palabras conexas y agitó un azucarillo mientras hurgaba en su recámara. Las dos balas volvieron a rodar sobre la mesa, y al precipitarse al vacío se disiparon como una bola de nieve. Encendí un cigarrillo y no preparé café. Pistola no dijo una frase más. En silencio, bebió el té con la evidencia entre los labios y se suicidó. Andrés abandonó la cama y brincó sobre el suelo de madera. El agua del grifo no volvió a correr.

Fotografía: Daniel Diez Crespo

Respira

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Entonces el aire había subido su precio, la cartera continuaba vacía, ella sostenía la pistola sobre mi labio inferior, y alrededor, todos respiraban con tranquilidad. Yo, en cambio, me asfixiaba. La oscuridad me obsequiaba claridad, el vacío multitud, y el ahogo ingenio. Ella era una lectora de las que me atrevía a denominar inexistente. Desnuda, exhibía una piel espumosa y sutil, escondía anillos negros entre el hambre de sus pechos, y emitía una voz lúcida y descansada, como la brisa pausada que mueve la hierba. Había una cárcel melancólica en sus pestañas. Yo, a su lado, no respiraba y era un escritor que tampoco escribía porque había perdido las hojas en blanco, y además, acopiaba innumerables escritas. Era adulto, me sentía envejecido, evidentemente avaro, sobrio era mudo, y en el exterior, donde todos respiraban con tranquilidad, un hombre desconsiderado, desconocido e infeliz. Para todos los ojos que siempre había escrito, no había tiempo, y además, desconocían el valioso coste de mi aire. Ella era la regla confirmada por la excepción.

Sinuosa, despegó el arma de entre mis dientes con ilimitada lentitud, como si al hacerlo me hiriera, y tumbó su cuerpo desnudo sobre la tensión de la sábana blanca que engrandecía la armadura de hierro forjado. Sus movimientos engordaban la densidad de la atmósfera, y en ella, incontables capas de aire. Con una pierna descompasada, haciendo de cada paso un tropiezo, me acerqué lentamente sin el valor ansiado. Ella era un cisne que aseaba sus plumas antes de echar a volar. Yo era un pato que pelea por una miga de pan. En ella, el escritor dejaba de ser yo, tenía un hilo de cordura y evitaba perder la supervivencia.

-¿Dónde terminó tu última historia?

-Escribí mil y veintidós palabras.

-No sé quién decidió medir la distancia en números. ¿Dónde?

-Ellos delimitan la cuantía del amor, fechas y aniversarios, la belleza en tallas, la amistad en cuántos, la riqueza en monedas, la vida en años… -Me lamí el labio inferior y hallé metal.-En ningún lugar. 

-Los mataría y así moriría la prisa.

-Sin ellos no hay palabras.-Me arrodillé lentamente y pegué mi nariz en la fijación inerte de sus ojos. -¿Cuál es tu atracción?

-El poder de las letras bien organizadas.

-¿Y la desnudez?

-Hay un sinónimo entre leerte y amarte, y un símil cercano al deseo, sin embargo, aún desconozco qué los une.

-¿Y cómo?

-Como raíces de un árbol arrancado, aferradas a la tierra.

-¿Y quién eres tú?

-La tierra.

En aquella habitación gigantesca repleta de muebles vacíos, porque las ropas colgadas de las perchas carecían de cuerpos, en aquel enorme espacio de ventanales tapiados por revistas de papel sepia por la exposición constante al sol, alrededor de estanterías llenas de libros leídos y no leídos, ella se masturbaba con lentitud y ternura. Deduje que apenas cuatro minutos bastarían para mi muerte en caso de asfixia por impago de aire. Concluí que los minutos eran menos valiosos que las horas, y en cambio, cada vez había más monedas desperdiciadas por el placer efímero de los segundos. Hacía demasiado tiempo que no entendía una sola palabra, y únicamente leía y veía, porque la escritura había dejado de ser la osadía, y como un virus se expandía triste y devaluada. 

-Desabrocha el cinturón y no dejes caer los pantalones de golpe.

-¿Y los calzoncillos?

-Sugieren elegancia.

-¿Y los calcetines?

-Desenróllalos con los dedos sin que queden del revés.

-¿Qué haremos?

-Olernos.

Ella tenía la piel blanca como la nieve imberbe  y helada. Al fondo, el cielo azul y los árboles perenne nevados. Mi respiración se arrugaba encadenada hacia su deseo. Ella poseía una altura que finalizaba en la alto de la almohada, y al cruzar mis piernas sobre las suyas, rogaban sobre su cuello mis pupilas. Ella era una mujer desnuda con una línea gruesa de pelo negro en el pubis, piernas delgadas como espigas de trigo, y dos pechos diminutos con pezones imperceptibles como fresas de invierno. Ella respiraba sin el rumor del aire sobre su lengua, y al eyacular bajo su viente, abrazados y con el calor palpitando lejos del corazón, no decíamos todas las palabras que teníamos, las callábamos mientras nos mirábamos, y yo, con el aliento  mojado, siempre quería romper la perfección neutra de sus labios separados. 

El agua hirviendo no hervía cuando caía por su cuello. Mis nalgas estaban sentadas en una silla que nadie ocupaba y me creí vacío, la mesa redonda parecía haber rodado y había perfeccionado su circunferencia, como la plastilina bajo la palma de un niño. Él continuaba ahí, yo no continuaba allí. Las preguntas llegaban con un sólo símbolo de interrogación y no sabía cómo evitar el enfado de la palabra irritación.

-Sexo? 

-Empecé con la adolescencia, me masturbaba con una fotografía de los pechos de una embarazada de la enciclopedia de papá.

-Letra?

-E de embarazo.

-No tenías revistas pornográficas?

-Las mujeres de aquella enciclopedia me parecían más reales, diría que honestas, la imaginación era de verdad.

-La imaginación nunca es de verdad.

-Usted lo es. 

-Qué escribías cuando eras niño?

-Escribía letras, letras, una detrás de otra, sin saber bien qué escribía. Como ahora, pero sin lectores.

-Quién te lee?

-No es quien me lee, es quién me entiende.

-Y por qué lo haces?

-Porque sin aire todo parece suceder más despacio.

El agua hirviendo volvió a correr por su cuello y el bolígrafo anotó palabras sueltas en distintas líneas. Yo odié la desidia de su trazo y sentí frío y nauseas. Leí dos títulos de una frase en la librería, vi la línea de polvo sobre las cubiertas y quise esconderme en la oscuridad que había sobre los libros. Recordé su cuerpo desnudo,  la cárcel melancólica bajo sus pestañas, y el silencio inusual después de los gritos. 

-Tengo una oferta para ti.

-Necesitarás mi demanda.

-Lo sé.

-Él murió.

-¿Quién es él?

-Yo, el escritor.

El cenicero continuaba vacío, la luz chocaba en las oscuras cortinas, el café humeaba en una copa de vino sin él, y tres libros permanecían abiertos en la misma página con muchas palabras idénticas, pero diferentes historias. Las leí. Utilicé todos los órdenes posibles y valoré los contenidos. El revólver era la pistola y brillaba junto a un ramo de flores marchito, y el silencio, mientras movía mis ojos, engrandecía la lectura de las palabras. Las leía una y otra vez porque ellas eran ahora mi único enemigo. Me habían vencido, no podía dominarlas, ni siquiera escribirlas sin la pretensión generalizada, tampoco quería porque sentía que lanzándolas al vacío las traicionaba y abandonaba. Quería ser otro idiota, pero cuidaba del remordimiento y crecía como una enredadera entre mis entrañas.

Mi escritura no celebró un funeral y murió lejos de cualquier accidente doméstico. No hubo olvido, únicamente desaparición. Nadie llamó a tristeza, tampoco al tercer timbre de la derecha junto al portal con los bordes chamuscados, no cayeron lágrimas hacia un suicidio inevitable, y al echarme de menos, jamás recuperé el valor disfrazado de osadía. No lo recordaba, lo inventaba. O lo soñé. Hubo una tormenta eléctrica, era domingo, eran las dos de la madrugada, era primavera, fotografié los cristales iluminados durante una hora, y cuando llegó la calma y observé las líneas blancas distorsionadas sobre la noche, decidí abandonarla. Odiaba la escritura, la repudiaba, y sin embargo, de forma extraña, aquel desamor me obligaba a vigilarla. Era repugnante ver que con el paso del tiempo, las palabras yacían deterioradas en manos de valientes analfabetos. Infieles o adulteradas, violadas, las letras parecían pulular con orgullo, pese a que una vez cosidas, muchas iban sin la corrección adecuada. Eran los monstruos deformados que nadie miraba a la cara. Quizá yo había muerto para ser el escritor vivo que no respiraba. Me obsesionaba la respiración y comprobar que continuara ahí, junto a mí. Lo pensé, lo digerí, vomité, bebí, y puse un nuevo número en el calendario con un bolígrafo negro. En el espejo veía muchos pelos blancos desenfocados, y en el mes de febrero, muchos planes que no llegaron a ser hechos. La soledad no desaparecía con la compañía.

El aire, aun sucio, subía su precio. En la calle, mi ausente respiración era un gesto incrédulo y desconcertante. Las sandalias chasqueaban bajo la planta de mis pies a cada paso, pero aquel horroroso ruido pasaba desapercibido. Aterraba mi rostro, o la ausencia en mis ojos, o el mutismo que yo utilizaba como arma para la desaparición. Si los muertos no respiran, no caminan. Aquel pensamiento azotaba mi trasero infantil posado sobre las piernas de un sacerdote que sonreía sentado en una rústica silla de madera. El mundo estaba repleto de ciudadanos en sillas ansiando dar su castigo. El pan que compré tenía la corteza dura. Una vez más, las palabras. Los saludos, las despedidas, los cumplidos, las frases hechas, los monosílabos ante las preguntas prefabricadas, y en el silencio incómodo, el tiempo. Sin aire no existen. Otro pensamiento como azote. Pagué, respiré con ansia y necesidad, y el aliento que se enrocó en mi paladar había adquirido un rancio sabor a cerveza disipada. Regresé a casa y arrastré las cortinas. Creí que las ventanas caían sobre los alféizares como hielo juzgado a mediodía en los tejados, sin embargo, era la lluvia que hacía borrar la tinta de las páginas de las revistas. Las teclas se retorcían de dolor lejos de mis dedos, sonreí nostálgico, el té permanecía frío en la misma taza azul de flores azules que hacía meses no había bebido, quedaba café templado en la copa de vino, no iba a obedecer a la necesidad de mis pulmones, pero aquel martes tampoco supe morir porque la puerta evidenció cuál era la esencia de su material cuando ella utilizó sus nudillos. 

-¿Olí a café?

-Hoy no es jueves. 

-Eché de menos leerte.

-No quedan historias.

-Mil y veintidós palabras.

-Puedes terminarte la copa. 

Los zapatos rojos sin tacón quedaron bajo los pies de mi abrigo de invierno que colgaba de un perchero de madera blanca. Sacudió el sombrero en la calle, y las gotas, ligeras, hicieron un arco sobre la baldosa. Cuando empujé la puerta hacia el marco, ella ya había subido las escaleras hasta la habitación y no escuchó el golpe rudo que supuso el cierre. Pensé que tres minutos eran suficientes para poner punto y final a cualquier vida. Carecía de dinero, y el aire que necesitaba asesinar requería el ahorro de toda una vida. No entendí aquella reflexión, pero estuvo en mi cabeza y vino conmigo en distintas fuentes, en varios colores y tamaños durante cada uno de los escalones. Después, nada. Después las ideas empezaron a deshincharse en mi cerebro y vi que aparecían en el suelo como globos de colores rotos. El agua era sangre, las sonrisas de los niños tornaron hacia el desconcierto, y los adultos, una vez más, cogieron a sus hijos en brazos, corrieron, bajaron la cabeza y escondieron la mirada allá donde todo aparentaba ser seguro. No conocía a nadie. Me ahogaba, pero el aire ya había alcanzado una cifra desorbitada, no había peso en mi dinero, y la muerte carecería del último suspiro. Ella estaba desnuda sobre la cama y yo no tenía palabras. 

-Cuando era niño, y pensaba en la piel, veía naranjas peladas sobre una mesa de madera.

-¿Qué piensas ahora que eres un adulto?

-Soy un viejo e imagino cómo sería meter la cabeza en tu vagina para hacerte el amor con mis ideas.

-¡Maldita seas! ¿En serio? -Juntó las piernas y levantó las rodillas hasta el abdomen- Quizá quieras morir como naciste.

-Sería lo lógico.

-¿Cómo eran las mil y veintidós palabras?

-El personaje que era el protagonista vino de la muerte, aunque la existencia de la muerte fuera paradójica al ser el inicio de la inexistencia… -Cerré los ojos aparentando recordar, no había necesidad, y me concentré en la necesaria e inminente erección. -Sí, vino de la muerte, me pidió una infusión de hierbas y un cigarrillo liado, después, tomó asiento.

-¿Vino de una vagina?

-Ojalá se me hubiera ocurrido, pero no sucedió así. Además, si la muerte procediera de una vagina, hablaría de un aborto, o tal vez debería haber escrito la palabra vida, o a lo mejor nunca haber puesto una sola palabra. -Torcí el gesto y me busqué arrepentido en las estanterías-. Sin embargo, lo hice, y jamás di importancia a la procedencia, sino al acontecimiento. El lector, estúpido en un alto porcentaje de los casos, es perezoso, no quiere aburrirse con el por qué del camino, quiere los acontecimientos y el destino.

-No creo que la lectura sea cometido del escritor.

-Ni la escritura deba pensar en el lector.

-¿Por eso ya no escribes?

-No, es mera honestidad.

-No mientas, tu escritura es justa.-Volvió a estirar sus piernas desnudas, pero las cubrió con una almohada- ¿Para qué venía el personaje?

-Nunca lo supe. Trajo una intención, un conflicto interno, y dejó una huella hermosa en el sofá, pero cuando le brindé el vaso ya había desaparecido.

-¿Respiraba?

-No lo vi.

-¿Se ve?

-En los ojos.

-Penétrame.

↓ 

Abrí el libro por la página doscientos cero nueve, y en el nueve me quedé quieto. El hombre que estaba frente a mí debería pesar ciento cincuenta kilos. Aún no había perdido todo el pelo, la barbilla había desaparecido en el cuello, y sus ojos, cuando miraban de frente, parecían no dejar de vigilar su nariz. No leí, no escuché mi voz pidiéndome que leyera, no observé las letras, tampoco las palabras, no vi cómo mis ojos rogaban que lo hiciera, sólo esperé que él terminara de transcribir mi última frase. Comprendí que me absorbía el paso del tiempo, y en la página doscientos uno cero, el protagonista mataba a un gato negro con dos líneas blancas en el lomo. Aquella lectura me desconcertó. La locura me concentró. Leí nuevamente, e incluso lo hice en desorden, pero el acontecimiento podía leerse de forma idéntica en cualquiera de sus caminos. La muerte agitando la bandera en todos los destinos. Después, busqué la copa de vino, crucé las piernas, y vi un vacío en la punta de mi calcetín, me lamí el labio superior y encontré café, sentí pereza, desidia, odio, tristeza, y al ver una errata en la siguiente línea, me envolvió la palabra negligencia; me ahogó. Falso, me ahorcaba. El hombre gordo no acudía porque no rogué auxilio. Él cambió su bolígrafo, eligió uno rojo, y yo, o el escritor, dos cuerpos que debían ser uno solo, me retorcía a los pies de la cama con el libro abierto en la página uno entre los dedos. Me veía morir y únicamente lo deseaba escribir. Tedio o descuido entró por la puerta. La falta de oxígeno emborronaba mi visión y no le reconocí. 

-¿Quieres hablar del cuerpo?

-Sí. 

-¿Quién es?

-Soy yo. 

El hombre gordo miró a mi derecha, olvidando la asfixia del escritor con el libro entre los dedos. Yo continuaba sentado sosteniendo el mismo libro por la página dos cientos diez. Había una diferencia sin aprecio entre mi muerte y yo. El hombre estiró la americana, metió la mano izquierda en el bolsillo, limpió el sudor de su frente y tragó saliva. 

-Permítame que dude de que el cuerpo que duerme en la cama sea usted. -Miró hacia atrás en busca de algo y regresó la mirada a mí- ¿Tiene agua?

-No. Tengo sed, pero no tengo agua. 

-¿Un grifo?

-Bebo café templado en una copa de vino. Beba.

-Déjelo -Volvió a ajustar el bolígrafo entre sus dedos y depositó el pañuelo de nuevo en la americana- Creo que va a tener que hablarme del cuerpo de la mujer.

Los zapatos de bailarina de ella no elevaron su talón, se arrastraron como si el peso inexistente le obligara a hacerlo de esa manera. Vi páginas correr a un lado y a otro sin liberarse de los lomos, pero no eran lectores, era el viento. Ella había perdido más color, estaba sentada a mi lado, y podía ver la librería a través de su piel, huesos y órganos. Me pregunté por su sangre. Él apretó su corbata, como si al ajustar el nudo bajo la nuez protegiera su respiración, o enalteciera su corazón. Vertió agua hirviendo en una taza rosa con una pantera sonriente. Yo puse todos los puntos al final de todas las frases que ya ningún día pensaba escribir, y olvidé las comas donde antes colocaba los tenedores. La mesa redonda aliviaba porque nadie se sentaba en los extremos. Era el último hombre en la vida que deseaba ver, pero el flequillo lo había recogido con un peine hacia atrás, y su cara aparecía clara, amplia y limpia a un solo metro de la mía. Inevitablemente, aún mis dedos sostenían con firmeza y decisión aquel refresco de limón sin un hielo. No bebí, y no iba a evitar que murieran mis ideas pese a la frase simple que vomitó a continuación.

-Usted no ha matado a nadie. 

-¿Ni siquiera a mí?

-La muerte no respira, tampoco habla, y menos aún piensa. 

-Yo siempre creí que cada vez había más cadáveres en las calles.

-¿Y creía ser uno de ellos?

-No, creí que como mi escritura había dejado de respirar, yo, como otro estúpido y mediocre escritor, también moriría.

¿Por eso vino aquí?

-Yo no vine aquí, aparecí.

-Yo le vi venir por el pasillo con las manos en los bolsillos y la nariz señalando la alfombra. -Bebió el agua hirviendo y clavó la punta del bolígrafo sobre el cuaderno en blanco hasta en seis ocasiones.- ¿Tal vez quiera desaparecer?

-Lo intento, pero siempre desaparecen ellos antes que yo. 

-¿Quiénes son ellos?

-Ella. Ella me hizo el amor, ella leyó mi escritura, a ella le prometí al escritor, pero nunca tuvo valor, y un día no despertó y se volvió transparente. Después él con un bolígrafo rojo, con su peso sobre las maderas de mi casa, señalando un cuerpo que era incapaz de ver, y yo asfixiándome en el suelo con un libro entre los dedos. Entonces yo cogí un revólver junto a un ramo de flores marchito, y el hombre gordo, aterrado, rompió los cristales cubiertos de papeles de revista y huyó. Después la niña con una falda azul puesta del revés, un domingo, el chico que no dejaba de crecer con lágrimas entre los dientes, de madrugada los elefantes enamorados pidiéndome el divorcio, y con el primer café aún templado en la copa de vino, policías rogándome la documentación por dos cervezas frías que no poseía, y la señora que dormía de pie y pestañeaba demasiado para no perder nitidez, y una noche a las doce del mediodía, todas las comas abandonadas carcajeando junto a las cucharas, y desesperado, corrí, corrí, corrí, me desorienté y continué corriendo, y hoy, usted con su corbata junto al cuello enalteciendo su corazón y con la nariz por encima de los ojos.

-¿Hace uso de narcóticos?

-Ayer estaban deprimidos en una esquina, compartían una botella de vino, miraban las nubes pasar, pero no hallaban formas en su cabeza, sólo trazos abstractos, y  aburridos, bajaron sus braguetas y se masturbaron para eyacular sobre una galleta. El último la comió de un sólo mordisco. 

-¿Está usted ahí?

 -¿Y usted?

El cañón chocó con mis dientes como un vendedor de libros viejos insistiendo en la puerta cerrada. No ofrecí aliento, sólo esperé observando desde la mirilla la mala colocación del felpudo. Ella continuaba desnuda, había frutos secos en una taza de metal azul con la palabra felicidad en francés, y cuando mis ojos eran pinceles finos, podían pintar con precisión cada una de las arrugas de las sábanas que quedaban bajo su piel. Ansiaba engullir de un sólo mordisco la falta de oxígeno. El cañón volvió a chocar e hirió mis encías, el escritor me miró con lástima sobre una mecedora de mimbre que, junto al armario, balanceaba en la oscuridad de la habitación. Había una estrella de luz en los cristales rotos, había una comba colgada del pomo y el bolígrafo rojo junto a una pata de la cama. El cañón ardía sobre mis labios y el silencio tenía un ruido inusual.

-¿Y después de tu muerte?

-La tuya.

-¿Y la historia de las mil y veintidós páginas?

-Existe el limbo para los que nunca mueren.

Volví a examinar con ansia cada uno de los departamentos de mis pantalones, pero allí ya no estaban las balas y la sangre encharcaba mi boca. Aún tenía una erección con el preservativo arrugado repleto de semen. Jamás pensé en la elegancia de mi muerte. Me maravilló lo hermoso de mi estúpido pensamiento, uno más, pero era el aire, o quizá los pulmones en blanco lo que me estaba empujando a no saber quién había protagonizado aquella conversación.

Fotografía: Kishin Shinoyama

Nada

01_When-The-Room-Becomes-Water-_1Nada sucedía alrededor. El odio rompía las ventanas tras las que ya nadie habitaba, los cuerpos desnudos abandonados escondían sus cabezas en canciones desafinadas,  y las piedras, al ver  tanta desidia, se arrinconaron junto a la hierba, la encendieron, la fumaron, flotaron y desaparecieron. Desde hacía un tiempo abstracto ya nada crecía sobre ningún trozo de tierra. Llovía y lloraba, moqueaba, gemía, gimoteaba. Nada, como la asfixia embotellada en un suspiro. Nada, como lo absurdo del agua ahogándose en el fondo del mar. Nada en el interior. Nada era un televisor. Nada era una conversación, nada era la misma canción en la misma emisora de radio, nada parecía un destornillador en el cajón de la cocina, nada simulaba ser un colchón tapado, sin sábanas, con almohadas, sin arrugas, y en una clara habitación. Nada era el orden de los botones de colores bajo las yemas gastadas de tantos dedos infantiles, juveniles, adultos, nada era el aburrimiento, las ruedas, el acelerador, la cerveza, el sexo sin condón, el desconocimiento, nada era un vecindario sin hola ni adiós, nada era la innecesaria explicación a tanta sin razón. Nada era el hastío, la pereza y la cobardía. Y en aquel alrededor, donde nada habitaba, veía cómo la tristeza copaba los columpios y balanceaba histérica sin advertir que chirriaba en exceso el peligro y las cadenas. No iba nadie a morir. Tampoco sucedería nada.

×

-Me rompió el viento y giré en el aire como las cuchillas afiladas de una batidora que con cuidado preciso cortan el huevo para convertirlo en mayonesa.

-Vi unos dedos…

-Pero no existieron. Yo existo. Roto, desorientado, mojado, unté mi piel en el aire, perdí las raíces y nunca regresé al tronco ni a la hierba.

-¿Y aún sigues dando vueltas?

-Como un cuchillo en busca del rencor que palpita a la altura del cuello.

-Recuerdo una hoja viva en tus tobillos.

-Y una flor a punto de nacer a la altura de mis ojos.

-El fruto terminó podrido.

-Olvido.

-¿Y qué sucedió? 

-Nada, porque nadie lo vio.

-¿Es el árbol que cae solo en un bosque?

-Hay una inmortalidad inexplicable en las ramas. 

-Hay una mortalidad excesiva en las emociones.

×

Manuela se calzó las zapatillas de casa con cautela, escondió sus pechos minúsculos y estriados bajo el camisón rosa afilado, y buscó las gafas sobre un libro de relatos en blanco y negro. Creía haber oído aullar a un lobo, lo había imaginado herido, disparado, no acuchillado, escandalosamente ensangrentado y solitario. Recorrió el borde de su cama con la luz apagada, ni siquiera le guió el filo de la luna rompiendo el cierre de las cortinas, y entre sombras, cuando las tres y doce de la madrugada eran números iluminados por una luz roja electrónica, y siendo domingo y con el sermón aún en las amígdalas como el semen espeso, clavó tres pestañeos en el crucifijo antes de abandonar su minúscula habitación. En la calle, el viento continuaba silbando al compás que, caprichoso, marcaban los espacios entre las ramas. Era una mujer delgada, de piel albina, con el rostro inundado de pecas, cercano a la asfixia, el pelo recogido por una coleta, y los ojos claros, aplastados por las ojeras e iluminados por la edad. Su voz era pesada, densa y al mismo tiempo suave, vaga o amena, como el murmullo del aire burbujeando bajo el agua de una bañera. Manuela era Manuela, acumulaba servilletas dobladas en triángulo sin utilizar de color rosáceo debajo de la cama, y en el cenicero que olvidaba en la repisa de la ventana, cigarrillos apagados con una sola calada. A la derecha, pese a tanta oscuridad, podía enumerar con facilidad los perfumes, las cremas, el maquillaje, un espejo, velas, y los cuadernos repletos de anotaciones sin lectores ni lecturas. Manuela era Manuela porque oía su nombre cuando pisaba la madera y ésta crepitaba bajo sus pies. Alguien ante nadie. Bajo el marco de la puerta descolgó una bufanda gruesa de invierno, se cubrió el cuello, después puso sus huesudas manos en el pomo del armario, las bisagras se abrieron tras despegarse el imán, descolgó una chaqueta de lana de una de las perchas, al hacerlo, todas sonaron, el viento pareció querer escuchar aquel tintineo, no lo hizo, tan sólo fue un instante de confusión, y abrigada, al fin, decidió bajar las dieciséis escaleras que le llevaban al comedor. Abajo, esperaba encontrar un lobo educado sentado en el sofá y bebiendo una taza de té. Manuela no tenía a nadie alrededor y su marido continuaba dormido en su colchón. Manuela no quería a nadie y no recordaba el ritmo del corazón que descansaba tras la puerta cerrada de la segunda habitación. Abajo, escribió pastas sobre un papel blanco que colgaba del frigorífico y observó. 

×

-Nadie hace nada por sobrevivir.

-Pero sobreviven.

-¡Escúchame! Dije nadie. Mira, un pie me pataleó y perdí el equilibrio que había alcanzado en un imposible horizontal…

-¿Por qué siempre culpamos de nuestros desequilibrios?

-…Y perdí el peso, y la belleza, la confianza y la palabra, y disfracé todas las carencias.

-Apenas perdiste meras gotas de agua e hiciste del hecho un acontecimiento.

-Todo es relativo.

-Einstein.

-Hablo del agua.

-Un átomo de oxígeno y dos de hidrógeno.

-¡No! Agua es vida, ¿no? Lo es, sí, cierto, y a mí me la arrebataron, pero, ¿por qué no morí?

-Las gotas secas son las que mueren.

-La lluvia, un día, también dejará de caer, ¿Y después qué?

-Saltará al vacío.

-Un suicidio más que merecido.

-¿Y después?

-Las suelas ya no mirarán al pisar.

-Sólo es cuestión de un tropiezo que todo quede roto en dos.

-¿Todo? ¿Tanto queda? ¿Y después qué?

-Lo mismo que antes.

-¿Qué?

-Nada.

 ×

Nada era un billete sobre otro. El amor pudriéndose lentamente a diario en un jarrón de cristal con el agua turbia y las flores de plástico, y el sol acobardado tras la densidad y eternidad de las nubes bajas. Nada era un campo de maíz sin principio ni final, y sin embargo, la carretera le observaba desde un límite, con extrañeza, con desquicio, sosteniendo su apatía y obligatoriedad en aquella curva. Nada eran ramas sin un diseño concreto, aunque siempre con un excelente acabado. Nada eran dibujos infantiles al lado de leche y cereales, ambos derramados sobre una bandeja con ojos de plástico ensalzados. Nada eran números en rojo sobre exámenes olvidados en cajones cerrados. Nada era el dinero acostumbrado a ser algo en una mesa, contabilizado, que no contado, mientras el humo emergía espeso de dos tazas de sopa de calabacín. Nadie movía las cucharillas de metal. Nadie movía nada y nada decidió no mover a nadie. Manuela imitó con precisión aquella quietud y bajó de un empujón los párpados para no mirar a nadie. Amaba que nada sucediera alrededor. No escuchó el timbre, que sonó, ni siquiera esquivó los pasos acelerados de Emma, que saltaba de un cojín a otro en busca de la palabra atención sin un libro a su alrededor. Manuela notó los dedos de Manuel, el frío áspero le atormentó, pero no llovió.

-Bebe.

-No he tenido aún tiempo para oler.

-Hazlo a la vez.

-Suéltame.

La mano no fue liberada, escapó desgarrada y corrió asustada hacia la bandeja con los ojos de plástico ensalzados. La levantó, la leche derramada dibujó una exclamación, el tazón resbaló, ella enderezó la muñeca, no cayó porque el equilibrio regresó, y con los pies temblorosos y cojos, crujió alejándose su caminar.

Manuela escondía su pico en un nido elaborado junto a la ventana, donde un pollito amarillo repetía una palabra inventada e inexistente, y además, acopiaba entre sus patitas acentos abandonados que mimaba bajo el calor de sus plumas. Manuela perdía su imaginación en el blanco liso y sutilmente granulado de la esquina de su habitación, ponía tabaco en un papel de fumar, lo posaba con mimo y lentitud, y acariciaba su propia cabeza con la palma derecha de su mano sin oír un leve pío. Detrás, quietas, permanecían las escaleras que le habían llevado a la habitación. Respiró pero no olió. Allí la nada era más real. Nada era mirar hacia delante. Delante era prioridad. Adelante, en cambio, más allá. Después era despertar. Adelante era lo inminente, lo evidente, lo superficial. Adelante era permitirse a sí misma continuar. Ella tenía delante una ventana, un pollito amarillo sosteniéndole el mechero y toda la transparencia sin un halo de claridad. El suelo crujió, respiró, le olió, le oyó, le sintió, no le vio. 

-¿Qué miras?

-No veo nada.

-¿Estás ciega, cariño?

-Estoy harta.

-¿Hartazgo?

-Exceso.

-Es irónico hablar de exceso cuando siempre hablas de nada. ¿Quieres decir que tanta nada es un exceso? 

-¿Has observado el final del árbol?

-No. He contado el dinero, he tomado la sopa, Emma juega en la cocina con un rompecabezas, y yo, yo… voy a darme una ducha. Es domingo. ¿Qué vas a hacer tú?

-Nada. 

-Podrías, podrías, puedes no encender ese cigarrillo, no dar la calada… -Ralentizó la voz, la pisó, la ahogó, la liberó como si soltara un embrague, cogió sus caderas y le obligó a dar un paso hacia atrás.- Y darte un baño de espuma…

-No lo necesito.

-¿Y qué es lo que demonios necesitas, Manuela? -Soltó su blusa y miró hacia la puerta entreabierta, donde durante un segundo le alivió el murmullo de su hija.- Tal vez nuestros pies, como dices, se confundieron en el mismo camino, o de camino, o dimos pasos distanciados o a distinto ritmo, o copiamos un camino y nunca fuimos nosotros mismos, meramente imitamos, aparentamos, o el camino era un callejón sin salida y chocamos cada día como un muro que ni esquivamos ni queremos romper, o llámalo todo es una mierda, pero nada, ¿nada? ¿nada de lo que hemos hecho justifica que hoy aún no continuemos en el mismo lugar?

-Lo escupiste al fin, Manuel, nada de lo que hemos hecho.

-¿No hay nada que pueda hacer? -Suspiró.

-Nada.

 ×

-El viento las arrincona en los bordillos.

-El agua las dobla como folios en blanco.

-¿Sin escritos?

-Escribió una hoja de Otoño un epitafio y lo rompió el peso de una piedra.

-¿Es verdad?

-Nada es cierto, pero todo lo que no observamos puede suceder.

-He amanecido abrazado por el hielo, tan duro, quieto, frío e iluminado, y al fin han desaparecido los giros.

-Nunca nada fuiste tú. 

-¿Qué?

-A ti nunca te ha pasado nada. Lo ves, lo adquieres o lo robas, lo utilizas, lo vendes o lo cuentas, pero no es tuyo.

-¿Quién habló de posesivos?

-Lo tuyo no eres tú, todavía estás a mi lado en lo alto de este árbol. Tú no eres ellas.

-¿Quiénes son ellas?

-Hay un perro que muerde, rompe en dos, retuerce, esconde bajo la tierra. Hay un ser humano que enciende una cerilla, otra y otra, que quema un papel, que quema, hay otro que azota, golpea, hiere, ensangrienta, hay dos que introducen en anos, que deshilachan un jersey, que escriben sobre la arena, hay ojos tuertos y olvidos en los arcenes. Pero tú no. 

-¿Por qué yo no?

-Tú eres el fin de un árbol. 

×

Abrieron una botella, el corcho golpeó en el techo, después en un ojo, no hubo sangre, únicamente cambió el color de la piel y aumentaron las voces y su volumen. No llegó a necesitar parche ni a denominarse tuerto. Manuela había sentado al lobo en el felpudo hacía dos horas con un plato de flores cubierto de doce dulces pastas, y al cerrar la puerta de la calle, no tuvo preocupación alguna por lo estático que vivía el frío últimamente. Nadie le dijo adiós, nadie le vio, nadie se movió, nadie existió. O nada había sucedido. Emma había tirado de dos pantalones distintos y ninguno había caído y tampoco le habían respondido. Manuel escondió hielo en un trapo, Manuela olió el miedo en el ojo cerrado, y ciega imitó. Bebió la ebriedad, otro bosque había desaparecido y los cadáveres continuaban desafinados, alineados, ignorados y derribados.  

Abrieron otra botella, el corcho golpeó en un cuadro, los trozos de cristal cayeron sobre la alfombra y el arte tergiversado por la euforia no captó atención alguna. Ninguna. Ni una sola de las personas o cosas. Manuel barrió con el pie y acarició con los dedos los milímetros redondos de droga que guardaba en un bolsillo. Manuela envenenó el aire con la respiración, y liberó del acoso de dos copas a un vaso de leche en una taza de barro porque su presencia también distorsionaba el escenario. Desde el felpudo, el lobo observaba cómo en un patio de una casa, doce ramas jugaban a merced del tiempo y el viento al corro de las patatas.

Abrieron otra botella y el corcho chocó con una bombilla desamparada, no inmutó el sobresalto, se hizo tenue y necesaria la oscuridad, y bailaron con desvergüenza los pies calzados sin restos de barro que desprender. Bailaban los ojos sin restos de barro y bailaban los pensamientos embarrados. Hacía días que nadie tomaba té. Hacía semanas que no olía a café. Hacía años que ingerir era beber. El baile entre seres vivos heridos lo certificó una ambulancia inexistente sin luces ni sirenas. Más hielo. Todos no bebieron. Hielo en las heridas, hielo en la piel, hielo en los vasos, hielo en la sangre apresurada, hielo en las emociones infravaloradas, hielo ahogándose en el agua. Emma había subido las escaleras sin percibir la y su existencia, ni contarlas. Manuela comenzó a escalar los escalones, y nada era su trayecto y su final. 

Abrieron otra botella y no golpearon. Bebieron en copas desordenadas sobre una mesa de cristal con flores de plástico que continuaban perpetuando la belleza inapreciable. Nada eran todos los ojos. Beber sobre y por un libro escrito en una habitación a idénticas horas, sin saber si sus dedos empujaban las letras o las letras empujaban a sus dedos a terminar el camino. Manuel delante y detrás. Beber para escribir cada mañana, muy temprano, mientras una idéntica prostituta ingería sin cariño el mismo final de una felación. Y Emma durmiendo a su corazón sin vaivén alguno tras la puerta de la segunda habitación. Y Manuela buscando el pollito amarillo en el nido de la ventana junto a decenas de cigarrillos apagados con una sola calada. Y en tal desbarajuste emocional y grupal, el lobo, afilaba sus colmillos con una piedra redonda y mojada, y cogía una pasta del pequeño plato de flores.

Abrieron otra botella y la música era nada. Nada era Manuela, que sola anudaba los cordones de sus zapatos con toda la fuerza necesaria para que le dolieran los dedos. Nada era Manuel, que metía las manos en el bolsillo derecho de su pantalón, y nervioso y con gusto pasaba bajo la uña del pulgar el filo de su documento de identidad. Emma creía que los árboles le daban mordiscos diminutos en las orejas, sentía cosquillas, y aunque nadie oía porque nada era la escucha, ella reía. 

Manuela equilibró los cordones, tensó, y no leyó su nombre en las letras de madera que colgaban de la puerta de la segunda habitación. Bebieron champagne en copas alargadas, vino en copas anchas, cerveza en vasos grandes y latas que terminaron arrugadas, licores en vasitos achatados, bebieron, bebieron y los tapones se desordenaron por el suelo, y los cristales se respiraron una vez más. Nada era la excitación, la penetración, la emoción, el deseo, el ritmo pausado y acelerado de cualquier corazón. Nada eran fotografías en un marco, nada era tanto pensamiento contenido.

×

-Soy ellas. El hombre arrancó su vehículo después de tres intentos, aceleró y el humo enturbió el silencio y el aire, el sol peleó su salida entre tres densas nubes que no avanzaban por el peso de la lluvia, lo consiguió, la luz afiló el lapicero y delineó sombras en el asfalto, la señora desnuda corrió la cortina, volvió a tomar un vaso de leche caliente ante la la ventana, derramó el final por la fachada, y una paloma gris tropezó.

-¿Contigo?

-No. Conmigo.

-¿Y ahora no eres tú?

-Como ellas, ramas, distintas e idénticas. Soy cada una de las partes que nacen de un tronco o un tallo principal. 

-Con hojas, flores, frutos…

-Una rama.

-¿Y al revés?

-Amar.

×

-¿Cuántos años han transcurrido?

-Ninguno.

-¿Continúo aquí?

-Conmigo…

-Pero sin mí.

-Siempre tan poética.

-Ha desaparecido la belleza y el sentimiento en las palabras. 

Nada sucedía alrededor. Manuela acumulaba todo el dolor a su alrededor, no pesaba y cegaba. Los cordones de los zapatos le hinchaban ambas muñecas, pero la asfixia circulatoria le calmaba. Inconformista, tenía palabras que repudiaba. A su lado, incongruente e inexplicable, Manuel sostenía hielo sobre su ojo bajo el equilibrio de la cocaína. Emma dormía. 

-¿Hay algo que pueda hacer?

-Nada.

×

 Fotografía: Marina Black